– Tuomet aš tiesiog pasiliksiu viską, kas priklauso man.
Kai per vakarienę vyras atstūmė lėkštę tokiu veidu, lyg būčiau jam patiekusi ne Kijevo kotletus, o teismo šaukimą, supratau, kad dabar išgirsiu programinę kalbą.
Sergejus pasitaisė servetėlę, atsikrenkštė ir, žvelgdamas kažkur pro mane, matyt, į savo šviesią kapitalistinę ateitį, prabilo:
– Lara, aš čia paskaičiavau.
– Mūsų biudžetas braška per siūles dėl tavo finansinio neišprusimo.
– Pereiname prie atskirų finansų.
– Nuo rytojaus.
Intriga mirė dar nespėjusi gimti, tačiau idiotiškumo kvapas kambaryje tapo toks ryškus kaip keptos stintos aromatas.
Lėtai padėjau šakutę.
– Puiku, kad pasiūlei atskirus finansus, Seryoža, – pasakiau šypsodamasi ta pačia šypsena, kuria smauglys pasitinka savo noru atėjusį triušį.
– Tuomet aš tiesiog pasiliksiu viską, kas priklauso man.
Sergejus sumirksėjo.
Jo galvoje, primenančioje biliardo stalą, kuriame mintys susidurdavo retai, bet garsiai, ši frazė aiškiai nepataikė į duobutę.
Jis tikėjosi ašarų, priekaištų, gal net isterijos, bet tikrai ne ramaus sutikimo.
– Šaunuolė, – globėjiškai linktelėjo jis, mintyse jau leisdamas pinigus, kuriuos ketino sutaupyti mano sąskaita.
– Aš taupysiu statusui.
– Vyrui reikia statuso, Larisa.
– O tau… na, pėdkelnėms užteks.
Mano vyras Sergejus Anatoljevičius buvo nuostabus žmogus.
Jis turėjo unikalų gebėjimą laikyti save verslo rykliu, nors dirbo vidurinės grandies vadybininku plastikinius langus parduodančioje įmonėje.
Jo „statusas“ dažniausiai pasireikšdavo įsigyjant elektroninius prietaisus, kurių funkcijų jis išnaudodavo vos tris procentus, ir skaitant internete motyvacines citatas.
– Susitarėme, – linktelėjau.
– Ar kotletą baigsi?
– O gal jis dabar nebetelpa į tavo sąmatą?
Jis suvalgė.
Nemokamai.
Paskutinį kartą.
Pirmoji „naujosios ekonominės politikos“ savaitė praėjo po išdidumo vėliava.
Sergejus vaikščiojo po butą išdidžiai išpūtęs krūtinę ir demonstratyviai neklausė, kiek kainuoja skalbimo milteliai.
Jis nusipirko „aukščiausios klasės“ dienoraštį iš jauno dirbtinės odos gyvūno kailio ir pradėjo jame registruoti savo išlaidas.
Trečiadienį jis parsinešė namo maišelį, kuriame liūdnai barškėjo dvi skardinės pigaus alaus ir „G“ kategorijos koldūnų pakelis, kur „G“ tikrai nereiškė „Geriausia jautiena“.
Tuo metu aš išpakavau pristatytas prekes iš gero prekybos centro: upėtakį, avokadus, sūrius, šviežias daržoves ir butelį gero rislingo.
Sergejus sustojo virtuvės tarpduryje, atsirėmė į staktą ir atrodė kaip pavargęs karys.
– Prabangiai gyveni? – metė jis, linktelėdamas į žuvį.
– Štai kodėl mes niekada neturėjome santaupų.
– Švaistūniškumas.
– Ne „mes“, Seryoža, o aš, – pataisiau jį pjaustydama citriną.
– Tu juk dabar taupai statusui.
– Beje, ar jau užsiėmei savo lentyną šaldytuve?
– Tavo lentyna apatinė, daržovių stalčiuje.
– Ten temperatūra kaip tik tinkama tavo… turtui.
Jis prunkštelėjo, išsitraukė savo koldūnus ir pradėjo juos virti mano puode.
– Dujos, – pasakiau neatsisukdama.
– Kas?
– Dujos, vanduo, puodo nusidėvėjimas ir ploviklis.
– Juk viską dalijamės?
– Oi, Lara, nesmulkink! – jis numojo ranka tarsi ponas, vaikantis musę.
– Toks šykštumas tau netinka.
– Šykštumas yra Sergejus.
– O čia – rinkos santykiai.
Jis bandė pašaipiai šyptelėti, tačiau karštas koldūnas prilipo prie gomurio, todėl jo grimasa atrodė apgailėtinai, lyg mopsas būtų pavogęs citriną.
– Tu tiesiog pyksti, kad užblokavau tau prieigą prie savo kortelės, – padarė išvadą jis, gramdydamas tešlą nuo dantų.
– Moterys visada siunta, kai praranda kontrolę.
Šeštadienį pas mus užsuko Ana Leonidovna.
Mano anyta buvo unikali moteris.
Ji mylėjo mane lygiai taip pat stipriai, kaip niekino savo sūnaus kvailumą.
Kadaise ji dirbo vyriausiąja buhaltere didelėje gamykloje ir skaičius gerbė labiau nei žmones.
Gėrėme arbatą su pyragaičiais.
Sergejus sėdėjo priešais, graužė džiūvėsį, kurį pats nusipirko per išpardavimą, ir atrodė kaip režimo kankinys.
– Mama, ar įsivaizduoji, Larisa dabar net tualetinį popierių slepia! – pasiskundė jis, tikėdamasis motiniško solidarumo.
– Mūsų tualete kabo ritinėlis, panašus į švitrinį popierių, o jos spintelėje – trisluoksnis, persikų kvapo!
– Tai juk segregacija!
Ana Leonidovna atsargiai padėjo puodelį ant lėkštutės.
– Seryoženka, – meiliai pradėjo ji.
– O kai paskelbei „segregaciją“, kuo galvojai?
– Ta vieta, kuriai tas popierius skirtas?
– Mama!
– Aš optimizuoju biudžetą!
– Noriu nusipirkti automobilį!
– Automobilį? – anyta taip aukštai pakėlė antakį, kad jis beveik pasislėpė po kirpčiukais.
– Už tuos tris centus, kuriuos slepi nuo žmonos?
– Sūneli, taupai tualetiniam popieriui, kad nusipirktum naudotą geldą ir joje atrodytum kelių karaliumi?
– Tai investicija! – sucypė Sergejus.
– Investicija yra Larisa, kuri tave, kvaily, pakenčia savo bute, – nukirto Ana Leonidovna.
– Beje, Laročka, šis tortas dieviškas.
Sergejus pamėgino pasiimti gabalėlį torto.
Mano ranka su sviestiniu peiliu švelniai, bet atkakliai užtvėrė jam kelią.
– Penki šimtai rublių, Seryoža.
– Arba graužk džiūvėsį.
– Tu rimtai?
– Iš savo vyro?
– Prie mamos?
– Rinka žiauri, mielasis.
– Šakutės nuoma – dar penkiasdešimt.
Jis krūptelėjo, paraudo, pagriebė savo džiūvėsį ir išbėgo iš virtuvės.
– Isterikas, – konstatavo anyta.
– Visas į tėvą.
– Tas irgi vis „kapitalą“ kaupė, kol neišsiunčiau jo pas mamą su lagaminu apatinių.
– Laikykis, dukrele.
– Dabar prasidės etapas „įsižeidžiau ir visiems iš pykčio nušalsiu ausis“.
Po dviejų savaičių eksperimentas pasiekė kritinę stadiją.
Sergejus suliesėjo, jo veidas įdubo, tačiau išdidumas neleido pasiduoti.
Jis vaikščiojo susiglamžiusiais marškiniais, nes skalbimo milteliai ir minkštiklis buvo mano, o savo ūkiško muilo jis niekino, kvepėjo pigiu dezodorantu ir žvelgė į mane sumušto šuns, kuris vis dar laiko save vilku, žvilgsniu.
Atomazga įvyko penktadienio vakarą.
Grįžau iš darbo pavargusi, bet patenkinta, nes gavau premiją.
Ant stalo manęs laukė staigmena: apvytusių gvazdikų puokštė ir butelis „Sovietinio šampano“.
Sergejus sėdėjo prie stalo ir blizgėjo kaip nupoliruota moneta.
– Lara, sėskis.
– Mums reikia pasikalbėti.
– Nusprendžiau, kad galime šiek tiek sušvelninti sąlygas.
– Esu pasirengęs į bendrą biudžetą įnešti… – jis teatrališkai nutilo, – penkis tūkstančius rublių.
– Maistui.
Pažvelgiau į jį.
Į gvazdikus, panašius į stagnacijos laikų herbariumą.
Į šampaną, nuo kurio vien vaizdo pradėdavo graužti rėmuo.
– Penkis tūkstančius? – paklausiau.
– Tai neregėto dosnumo atrakcija, Seryoža.
– Tačiau yra vienas niuansas.
Iš rankinės ištraukiau aplanką.
Jame gulėjo tvarkingai atspausdinta „Excel“ lentelė.
– Kas čia? – sunerimo jis.
– Sąskaita, brangusis.
– Už gyvenimą.
– Žiūrėk: kambario nuoma miesto centre, atsižvelgiant į tai, kad naudojiesi svetaine ir virtuve, – dvidešimt penki tūkstančiai.
– Komunalinės paslaugos, nes mėgsti praustis po keturiasdešimt minučių, – penki tūkstančiai.
– Valymo paslaugos, nes butą tvarkau aš, o tu – ne, – trys tūkstančiai.
– Iš viso trisdešimt trys tūkstančiai rublių per mėnesį.
– Už praėjusias dvi savaites iš tavęs – šešiolika tūkstančių penki šimtai.
– Ir dar skola už buitinės technikos nusidėvėjimą.
Sergejus išbalo.
– Tu… tu imi iš manęs pinigus už tai, kad gyvenu savo žmonos bute?!
– Moters, su kuria turi atskirą biudžetą, bute, – švelniai pataisiau.
– Juk pats pasakei: „Viskas, kas mano, lieka man.“
– Butas mano.
– Vadinasi, tu esi nuomininkas.
– Kadangi neturime nuomos sutarties, galiu iškeldinti tave per dvidešimt keturias valandas.
– Tai materializmas!
– Tai žema!
– Aš vyras! – jis pašoko ir nuvertė kėdę.
– Tu esi vyras, kuris nusprendė sutaupyti žmonos sąskaita, bet pamiršo, kad pats gyvena jos sąskaita, – kalbėjau tyliai, tačiau kiekvienas žodis krito lyg svarmuo.
– Norėjai būti partneriu?
– Būk juo.
– Mokėk.
– Arba ieškok vietos, kur „statusas“ kainuoja pigiau.
Jis net užduso iš pasipiktinimo.
Bandė kažką sakyti, žiopčiojo, mosavo rankomis.
– Tu pasigailėsi! – pagaliau išspaudė.
– Aš išeisiu!
– Rasiu moterį, kuri vertins mane, o ne kvadratinius metrus!
– Sėkmės, Seryoža.
– Tik pasiimk iš šaldiklio savo koldūnų pakelį.
– Tai tavo turtas, o aš į svetimą nesikėsinu.
Jis blaškėsi po butą ir mėtė daiktus į krepšį.
Rėkė, kad esu „materialistinė pabaisa“, kad „nužudžiau meilę“, kad jis išeina į naktį ir šaltį.
– Paskambink mamai, kad paklotų lovą, – patariau, įsipildama taurę to paties gero rislingo.
– Ir išsikviesk ekonominės klasės taksi.
– Saugok statusą.
Jis taip desperatiškai trenkė durimis, lyg tikėtųsi, kad nuo smūgio manyje pabus sąžinė, tačiau pabudo tik kaimynė iš apačios.
Tyla bute buvo saldi lyg medus.
Sėdėjau fotelyje, žiūrėjau į naktinį miestą ir jaučiau neįtikėtiną lengvumą.
Telefonas sučirškė.
Žinutė nuo Anos Leonidovnos:
„Atvažiavo.“
„Piktas, alkanas, reikalauja teisybės.“
„Pasakiau jam, kad teisybė brangiai kainuoja, o jis neturi pinigų.“
„Išrašiau sąskaitą už vakarienę ir nakvynę.“
„Tegul pratinasi prie rinkos.“
„Kaip tu, laikaisi?“
Nusišypsojau ir parašiau atsakymą:
„Laikausi, mama.“
„Planuoju nusipirkti naujas užuolaidas.“
„Už sutaupytus pinigus.“
Niekada neverta aiškinti žmogui, kodėl jis kvailys.
Daug veiksmingiau ir pamokomiau leisti jam už savo kvailumą sumokėti visą kainą.
Jeigu vyras pasiūlo jums nepriklausomybę, įsitikinkite, kad jis išgyvens, kai ją jam suteiksite.
