Po pusės metų jie atėjo pas mane prašyti išgelbėti firmą.
O aš įvardijau savo kainą.
— Ar tu išvis supranti, ką kalbi?! — Romanas taip sviedė striukę ant kėdės atlošo, kad ji perskrido per jį ir nukrito ant grindų.
— Pusę metų sėdi be darbo, o dar kalbi: „Aš palauksiu tinkamo pasiūlymo“!
Kas tu tokia, kad lauktum?!
Vera neatsakė.
Ji stovėjo prie kriauklės ir plovė puodelį — lėtai, metodiškai, tarsi nuo to priklausytų kažkas svarbaus.
Pirštai tvirtai laikė porcelianą.
Viduje buvo tylu.
Ne ta tyla, kai nėra ką pasakyti, o ta, kai žodžiai jau nebeturi prasmės.
Romanas dar kažką kalbėjo jai už nugaros — apie būsto paskolą, apie savo motiną, kuri „visada taip ir žinojo“, apie kažkokį Sergėjų iš darbo, kurio žmona „normali ir nesimaivo“.
Vera išjungė vandenį, nusivalė rankas ir išėjo į kambarį.
Tiesiog todėl, kad nebenorėjo daugiau klausytis.
Prieš pusę metų viskas atrodė kitaip.
Vera Sokolova dirbo finansų analitike statybų bendrovėje „Orient Group“ — septynerius metus, be nė vieno pavėlavimo, be nė vienos nesėkmės.
Ji ištraukė du projektus iš skolų duobės, nuo nulio sukūrė ataskaitų sistemą, rado keturiolikos milijonų biudžeto nuotėkį — tą patį, apie kurį direktorius Vadimas Petrovičius vėliau per įmonės vakarėlius pasakodavo kaip apie savo asmeninę pergalę.
Premija turėjo būti didelė.
Vera tai tikrai žinojo — buhalterijoje dirbo Olia, su kuria jos kartais gerdavo kavą per pietus, ir ji kartą prasitarė: „Verute, šį ketvirtį tau priskaičiavo labai gerai.“
O kitą dieną ją pasikvietė Vadimas Petrovičius.
— Vera, mes priėmėme sprendimą optimizuoti skyriaus struktūrą.
Tavo pareigybė naikinama.
Tai, žinoma, nesusiję su tavo darbo kokybe…
Jis kalbėjo dar kokias dešimt minučių.
Kažką apie rinką, apie restruktūrizaciją, apie „mes vertiname jūsų indėlį“.
Vera sėdėjo priešais jį, žiūrėjo į jo kaklaraištį — tamsiai mėlyną, su smulkiu raštu — ir galvojo tik apie viena: rytoj mokamos premijos.
Būtent rytoj.
Ji viską suprato tą pačią sekundę.
Darbo sutartis buvo sudaryta gudriai — premija buvo mokama tik tiems darbuotojams, kurie išmokėjimo dieną vis dar dirbo įmonėje.
Atleisti likus dienai — ir viskas švaru.
Jokių pretenzijų.
Jokių pinigų.
Namo ji grįžo trečią valandą dienos.
Romanas buvo darbe.
Anyta Tamara Ivanovna sėdėjo virtuvėje su arbatos puodeliu ir kažką naršė telefone — ji pas juos gyveno jau antrus metus nuo tada, kai „laikinai“ persikėlė po remonto savo bute.
Remontas jau seniai buvo baigtas.
— Anksti šiandien, — pasakė Tamara Ivanovna, nepakeldama akių nuo ekrano.
— Mane atleido.
Pauzė.
Anyta pakėlė žvilgsnį — lėtai, su ta ypatinga žvilgsnio intonacija, kurios neįmanoma apibūdinti žodžiais, bet kurią Vera išmoko skaityti be klaidų.
Tai buvo kažkas tarp piktdžiugos ir pasitenkinimo.
— Na, — galiausiai pasakė ji, — vadinasi, nesusitvarkei.
Gero specialisto neatleidžia.
Vera padėjo rankinę ant kėdės.
Nusivilko paltą.
Tvarkingai pakabino jį ant kabliuko.
— Eisiu pagulėti, — ramiai pasakė ji.
— Ji dar pagulės… — išgirdo už nugaros.
— Roma aria nuo ryto iki vakaro, o ji pagulės.
Stebuklai.
Kitos savaitės buvo keistos.
Romanas pyko — ne atvirai, o tarsi fone, kaip radijas, kurio niekas neišjungė.
Tamara Ivanovna vaikščiojo po butą su žmogaus, kuris seniai viską apie visus žinojo, bet delikačiai tylėjo, išraiška.
Dabar tylėti nebereikėjo.
— Verute, ar negalvojai nueiti dirbti pardavėja į parduotuvę?
Ten bent jau stabilu.
— Verute, o Roma sakė, kad imate būsto paskolą?
Na, su tavo perspektyvomis tai drąsu.
— Verute, aš visada sakiau, kad finansai — ne moterų reikalas.
Reikėjo eiti į mokytojas.
Vera nesiginčijo.
Ji apskritai tapo nekalbi — taupė energiją.
Rytais keldavosi anksčiau už visus, išsivirdavo kavos, sėsdavo prie nešiojamojo kompiuterio ir dirbdavo.
Ne ieškojo darbo — dirbo.
Tvarkė savo senas analitines lenteles, pildė metodiką, kurią buvo pradėjusi dar „Orient Group“, tyrinėjo gretimas rinkas.
Jos galvoje pamažu dėliojosi idėja.
Dar neaiški, bet gyva.
Vieną vakarą Romanas paklausė — be pykčio, tiesiog pavargęs:
— Vera, ar tu išvis kur nors siuntei gyvenimo aprašymą?
— Taip, — atsakė ji.
— Ir ką?
— Laukiu.
Jis pažvelgė į ją taip, kaip žiūrima į žmogų, kuris kalba kažką akivaizdžiai beprasmiško, bet ginčytis nebėra jėgų.
Ir nuėjo žiūrėti televizoriaus.
Balandį Vera įregistravo individualią veiklą.
Niekas nepastebėjo.
Ji specialiai niekam nesakė — ne todėl, kad bijojo, o todėl, kad žodžiai būtų buvę pertekliniai.
Vis tiek niekas nebūtų patikėjęs.
Tamara Ivanovna būtų pasakiusi ką nors apie „nerimtus žmones su ambicijomis“.
Romanas būtų atsidusęs.
Pirmieji du klientai atsirado per pažįstamus — mažos įmonės, kurioms reikėjo išorinio analitiko be etato.
Vera dirbdavo kavinėje Maroseikoje — ji specialiai rinkdavosi vietas su gera kava ir lėtai tekančiu laiku, kur galima buvo galvoti.
Kartais ji važiuodavo į susitikimus per visą miestą — į Taganką, į Leninskio prospektą, kartą net į Chimkus, kur stikliniame verslo centre jos laukė nervingas jaunas direktorius su nuostolingų ataskaitų segtuvu.
Pinigai buvo nedideli.
Bet jie buvo jos.
O „Orient Group“ tuo metu pradėjo skęsti.
Tai nebuvo paslaptis — Olia retkarčiais atsargiai parašydavo žinučių: „pas mus vėl vėlavimai“, „išėjo dar vienas“, „Vadimas Petrovičius visą laiką posėdžiuose, veidas pilkas“.
Vera skaitydavo ir padėdavo telefoną.
Be pykčio.
Tiesiog fiksuodavo.
Ji žinojo: anksčiau ar vėliau jie paskambins.
Ir ji jau žinojo, ką pasakys.
Jie paskambino trečiadienį.
Vera kaip tik grįžo iš susitikimo — ėjo pėsčiomis pro Čistye Prudy, rankoje laikė kavos puodelį ir galvojo apie vienos nedidelės gamybos įmonės skaičius, kuriai padėjo sudaryti antrojo pusmečio biudžetą.
Telefonas suvibravo.
Nepažįstamas numeris.
Ji sustojo prie suoliuko ir atsiliepė.
— Vera Andrejevna?
Čia Svetlana, Vadimo Petrovičiaus sekretorė.
Jis prašė sužinoti, ar galėtumėte susitikti šią savaitę.
Svetlanos balsas buvo atsargus — taip kalba žmonės, kurie supranta, kad skambutis subtilus, bet apsimeta, jog viskas įprasta.
— Kokiu klausimu? — lygiai paklausė Vera.
Pauzė.
— Darbo klausimu.
Vadimas Petrovičius norėtų aptarti asmeniškai.
Vera gurkštelėjo kavos.
Pažvelgė į vandenį tvenkinyje — ten plaukiojo vieniša antis su visiškai nesutrikdoma išraiška.
— Gerai.
Penktadienį, vienuoliktą.
Tegul atvažiuoja į kavinę Pokrovkoje, atsiųsiu adresą.
Ji sąmoningai nepasiūlė atvažiuoti į biurą.
Tegul atvažiuoja pats.
Namuose niekas nepasikeitė.
Tamara Ivanovna kepė kotletus ir komentavo televizorių.
Romanas grįžo vėlai, pavalgė tylėdamas, įsmeigė akis į telefoną.
Vera sėdėjo miegamajame prie savo nešiojamojo kompiuterio ir apsimetė, kad nieko nevyksta.
Viduje buvo keistas jausmas — ne triumfas, ne.
Greičiau rami parengtis.
Kaip prieš svarbų egzaminą, kai staiga supranti, kad esi pasiruošęs.
Ji nepasakė Romanui apie skambutį.
Nebuvo reikalo.
Vadimas Petrovičius kavinėje pasirodė lygiai vienuoliktą — su brangiu paltu, ratilais po akimis ir žmogaus, kuriam šypsena kainuoja pastangų, šypsena.
Jis paseno.
Ne labai, bet pastebimai — taip sensta žmonės, kai nustoja miegoti.
— Vera Andrejevna, džiaugiuosi jus matydamas, — pasakė jis, spausdamas ranką.
— Gerai atrodote.
— Sėskitės, — be nereikalingų žodžių atsakė ji.
Jis užsisakė espreso, ji nieko — jos kava jau stovėjo.
Kelias minutes jis kalbėjo apie orą, apie tai, kaip pasikeitė rajonas, apie tai, kad seniai nebuvo šioje miesto dalyje.
Vera laukė.
Ji mokėjo laukti — per septynerius metus jo įmonėje išmoko.
Galiausiai jis perėjo prie reikalo.
— Vera Andrejevna, pas mus sudėtinga situacija.
Neslėpsiu — įmonė yra rimtoje krizėje.
Po jūsų išėjimo paaiškėjo, kad… apskritai sistema, kurią jūs kūrėte, daugiausia laikėsi ant jūsų.
Naujas žmogus nesusitvarkė.
Mes praradome dvi stambias sutartis, mokesčių inspekcija atsiuntė užklausas, ataskaitose — skylės.
Jis kalbėjo dar ilgai.
Išsamiai, su skaičiais — matyt, ruošėsi.
Situacija buvo blogesnė, nei ji manė.
Daug blogesnė.
— Mes norėtume, kad jūs grįžtumėte, — galiausiai pasakė jis.
— Į finansų direktorės pareigas.
Tai paaukštinimas, Vera Andrejevna.
Ir atlyginimas, žinoma, kitas.
Jis įvardijo sumą.
Vera paėmė savo puodelį.
Gurkštelėjo.
— Vadimai Petrovičiau, — ramiai pasakė ji, — ar prisimenate, kurią dieną mane atleidote?
Jis vos krūptelėjo.
— Na… buvo nelengvas laikotarpis, sprendimai buvo priimami…
— Likus dienai iki ketvirtinės premijos išmokėjimo, — taip pat lygiai ištarė ji.
— Tai nebuvo sutapimas, aš suprantu.
Jūs suprantate, kad aš suprantu.
Negaiškime laiko.
Vadimas Petrovičius nutilo.
Paėmė puodelį, vėl pastatė.
Už lango Pokrovka ėjo žmonės — kažkas su maišeliais, kažkas su ausinėmis, kažkas kažkur skubėjo savais reikalais.
Gyvenimas lauke buvo visiškai įprastas.
— Ko jūs norite? — galiausiai paklausė jis.
Tyliai.
Be ankstesnės šypsenos.
— Aš dirbu kaip išorinė konsultantė, — pasakė Vera.
— Ne etate.
Sutartis projektiniu pagrindu, valandinis apmokėjimas ir fiksuotas rezultato mokestis.
Mano įkainiai — štai.
Ji padėjo ant stalo popieriaus lapą.
Atspausdintą.
Ji buvo jį paruošusi dar vakar — tvarkingai, be nereikalingų žodžių, tik skaičiai ir sąlygos.
Jis pažvelgė į lapą.
Antakiai šiek tiek pakilo.
— Tai… rimta suma.
— Taip, — sutiko Vera.
— Nes situacija rimta.
Ir todėl, kad žinau, ką sugebu.
Jūs, beje, dabar irgi žinote — turėjote pusę metų tuo įsitikinti.
Jis ilgai tylėjo.
Pirštu beldė į stalą.
Žiūrėjo pro langą.
— Man reikia pagalvoti, — galiausiai pasakė jis.
— Žinoma, — linktelėjo Vera ir pradėjo rinktis rankinę.
— Pasiūlymas galioja iki savaitės pabaigos.
Po to greičiausiai būsiu užimta, turiu naują klientą.
Tai buvo tiesa.
Ne blefas — tiesa.
Vakare ji vis dėlto papasakojo Romanui.
Ne todėl, kad reikėjo jo leidimo — tiesiog pasidarė įdomu, ką jis pasakys.
Jis klausėsi tylėdamas.
Paskui paklausė:
— Ir ką jis atsakė?
— Pasakė, kad pagalvos.
— O tu tikra, kad jie sutiks su tokiomis sąlygomis?
— Ne, — sąžiningai atsakė Vera.
— Bet tai nesvarbu.
Romanas pažvelgė į ją atidžiai, kaip žiūrima į žmogų, kurį lyg ir seniai pažįsti, bet staiga pastebi jame kažką nepažįstamo.
Iš virtuvės pasigirdo Tamaros Ivanovnos balsas:
— Romočkai, eik arbatos gerti!
Ir tu, Vera, ateik jau, nesėdėk kambaryje!
Romanas atsistojo.
O Vera dar minutę liko sėdėti — tiesiog taip.
Žiūrėjo pro langą į vakarinį miestą, į šviečiančius kaimyninių namų langus, į svetimus gyvenimus už stiklų.
Telefonas gulėjo ant stalo.
Ji beveik neabejojo: jis paskambins dar prieš penktadienį.
Jis paskambino ketvirtadienį.
Pusę devynių ryto.
Tą akimirką Vera stovėjo eilėje valykloje Zemlianoj Vale — atidavė paltą, kurį seniai ketino sutvarkyti.
Telefonas suvibravo, ji pamatė numerį ir ramiai atsiliepė, neišeidama iš eilės.
— Vera Andrejevna, mes pasiruošę priimti jūsų sąlygas, — pasakė Vadimas Petrovičius.
Jo balsas buvo lygus, bet jame jautėsi kažkas, ko anksčiau niekada nebuvo — pastanga.
Pastanga žmogaus, kuris įpratęs diktuoti, o dabar priverstas sutikti.
— Gerai, — atsakė ji.
— Sutartį atsiųskite šiandien, aš peržiūrėsiu.
— Ten yra vienas momentas, kurį norėtume aptarti…
— Vadimai Petrovičiau, — švelniai, bet tvirtai pertraukė ji, — pirmiausia sutartis.
Tai, ką reikės aptarti, aptarsime po to, kai ją perskaitysiu.
Pauzė.
— Gerai.
Ji padėjo telefoną.
Atėjo jos eilė.
Priėmėja — pavargusi moteris su pieštuku už ausies — apžiūrėjo paltą, išrašė kvitą.
Viskas buvo kasdieniška ir ramu.
Vera išėjo į gatvę, sekundę pastovėjo, atkišusi veidą blankiai balandžio saulei, ir nuėjo į metro.
Sutartį ji skaitė tris valandas.
Kruopščiai, su pieštuku rankoje, žymėdama kiekvieną formuluotę.
Teisinio išsilavinimo ji neturėjo, tačiau turėjo septynerius metus darbo su sutartimis ir įgimtą įprotį nepasitikėti gražiai parašytais žodžiais.
Dviejose vietose ji rado neaiškias formuluotes — tokias, kurias vėliau galima aiškinti kaip tik nori.
Parašė savo pataisas.
Išsiuntė atgal.
Kitą dieną sutartis grįžo su jos pataisomis, priimtomis be prieštaravimų.
Ji pasirašė.
Ir tik tada leido sau iškvėpti.
Pirmoji diena „Orient Group“ biure buvo keista.
Tie patys koridoriai, tas pats kavos kvapas iš aparato trečiame aukšte, tie patys veidai — tik žvilgsniai kitokie.
Olia iš buhalterijos apkabino ją tiesiai prie lifto ir pašnibždomis pasakė: „Aš taip džiaugiuosi, tu neįsivaizduoji.“
Kiti sveikinosi atsargiai, su tuo palengvėjimo ir nejaukumo mišiniu, kuris būna žmonėms, kai grįžta tas, kurio jie nelabai gynė tada, kai reikėjo.
Vera nelaikė pykčio.
Ne todėl, kad buvo šventoji — tiesiog pyktis reikalauja energijos, o energijos jai dabar reikėjo kitkam.
Ji įėjo į posėdžių kambarį, paprašė atnešti visas pusmečio ataskaitas, uždarė duris ir pradėjo dirbti.
Pirmos savaitės pabaigoje vaizdas buvo aiškus ir nemalonus.
Įmonė prarado beveik trečdalį apyvartinių lėšų, du pagrindiniai rangovai perėjo pas konkurentus, mokesčių inspekcijoje kabėjo trys neatsakytos užklausos.
Žmogus, kurį priėmė į jos vietą, išsilaikė keturis mėnesius ir išėjo pats — tyliai, be skandalo, palikęs po savęs lenteles su klaidomis ir aplanką su neperskaitytais laiškais.
Vera sudarė planą.
Aiškų, etapais išdėstytą, be lyrikos.
Vadimas Petrovičius žiūrėjo į ją per stalą su žmogaus, kuris vienu metu yra ir dėkingas, ir pažemintas, išraiška — sudėtingas derinys, bet visiškai įskaitomas.
— Ar tai realu? — paklausė jis, žiūrėdamas į dokumentą.
— Jei darysite tai, kas parašyta, — taip, — atsakė ji.
— Jei pradėsite kištis ir koreguoti proceso metu, negarantuoju nieko.
Jis suprato.
Linktelėjo.
Namuose viskas keitėsi lėtai — kaip visada keičiasi tai, kas formavosi metų metus.
Vieną vakarą Romanas atsisėdo šalia jos ant sofos ir be įžangos pasakė:
— Klausyk, tada prikalbėjau per daug.
Na, kai tu buvai be darbo.
Vera pakėlė akis nuo nešiojamojo kompiuterio.
— Prisimenu.
— Na štai.
Jis pasikasė pakaušį.
— Neturėjau taip kalbėti.
Ji pažvelgė į jį — į šį žmogų, su kuriuo pragyveno aštuonerius metus, kuris mokėjo būti ir geras, ir nepakenčiamas, ir bailus, ir netikėtai sąžiningas.
Visa tai jame buvo vienu metu.
— Gerai, kad tai sakai, — galiausiai pasakė ji.
— Tai svarbu.
Daugiau prie to jie nebegrįžo.
Bet kažkas pajudėjo — ne iš karto pastebimai, bet juntamai.
Jis pradėjo kalbėti kitaip.
Klausdavo, kaip praėjo diena, ir klausydavosi atsakymo.
Su Tamara Ivanovna viskas susiklostė kitaip.
Vieną vakarą per vakarienę anyta pasakė — lyg tarp kitko, tepdama sviestą ant duonos:
— Na, Vera, gerai išėjo, kad tave atleido.
Bent jau prasijudinai.
Vera padėjo šakutę.
— Tamara Ivanovna, — ramiai pasakė ji, — mane atleido nesąžiningai, likus dienai iki premijos, kad nereikėtų mokėti.
Tai ne sėkmė.
Tai niekšybė.
Ir aš pati su tuo susitvarkiau.
Todėl „gerai išėjo“ nėra visai tikslus apibūdinimas.
Prie stalo stojo tyla.
Romanas žiūrėjo į lėkštę.
Tamara Ivanovna pravėrė burną, paskui užčiaupė.
Jos skruostai paraudo.
Ji nebuvo įpratusi, kad Vera štai taip — tiesiai, be skandalo, be ašarų, tiesiog žodžiais, nuo kurių neįmanoma numoti ranka.
— Aš tiesiog sakau, kad viskas gerai baigėsi, — galiausiai tarė ji jau tyliau.
— Taip, — sutiko Vera.
— Baigėsi gerai.
Aš džiaugiuosi.
Ir grįžo prie vakarienės.
Po trijų mėnesių „Orient Group“ uždarė pirmąją mokesčių užklausą, susigrąžino vieną iš išėjusių rangovų ir ketvirčio ataskaitoje pasiekė nedidelį pliusą.
Vadimas Petrovičius atsiuntė Verai žinutę: „Ačiū.
Jūs padarėte tai, ką laikiau neįmanomu.“
Ji perskaitė.
Padėjo telefoną.
Neatsakė iškart — davė sau laiko tiesiog pajusti šią akimirką.
Vakare ji sėdėjo mėgstamame fotelyje prie lango, laikė rankose puodelį arbatos ir galvojo, kaip keistai sutvarkytas gyvenimas.
Septynerius metus ji laikė svetimą įmonę taip, kaip rankose laikomas trapus daiktas — atsargiai, negailint jėgų.
O paskui ją išstūmė pro duris, net nepasakę ačiū.
Ir būtent tai išstūmė ją ten, kur ji pati niekada nebūtų išdrįsusi nueiti.
Savo individualios veiklos ji neuždarė.
Darbą „Orient Group“ derino su dviem kitais klientais — tais pačiais, kuriuos susirado per tuos ilgus mėnesius, kai visi aplinkiniai laikė ją nevykėle.
Pinigai dabar buvo jos — ne atlyginimas, kurį galima atimti vienu plunksnos brūkštelėjimu, o sąžiningai sukurtas darbas.
Tamara Ivanovna vis dėlto išvažiavo pas save — gegužę, pasiteisinusi, kad „nori pagyventi savo bute“.
Vera padėjo jai susidėti daiktus, iškvietė taksi, mandagiai atsisveikino.
Romanas palydėjo motiną iki lifto, grįžo, pažvelgė į tuščią kabyklą prieškambaryje ir pasakė:
— Na štai.
— Na štai, — sutiko Vera.
Ir jie abu, nesusitarę, nusijuokė.
Pirmą kartą per labai ilgą laiką — lengvai, be pastangų, tiesiog taip.
Ji neatleido „Orient Group“.
Bet paleido.
Tai skirtingi dalykai — ji tai tikrai žinojo.
O savo vertę dabar irgi žinojo.
Ir daugiau niekam neleis jos sumažinti.
Po metų Vera sėdėjo savo nedidelio biuro posėdžių kambaryje — jį buvo išsinuomojusi prieš tris mėnesius Kitay-gorode, su dviem langais į kiemą, gyvu medžiu kampe ir lentele ant durų su jos konsultacinės įmonės pavadinimu.
Priešais sėdėjo naujas klientas — jaunas, nervingas, su dokumentų segtuvu ir žmogaus, kuris jau suprato, kad įklimpo, bet dar nesuprato, kiek giliai, žvilgsniu.
— Mums sakė, kad jūs esate geriausia miesto analitikė antikriziniams projektams, — pasakė jis.
— Nežinau, kas jums tai pasakė, — atsakė Vera.
— Bet pažiūrėkime į jūsų skaičius.
Kol ji vartė dokumentus, telefonas ant stalo tyliai sumirksėjo.
Žinutė nuo Olios: „Vera, girdėjai?
Vadimas Petrovičius parduoda įmonę.
Sako, nori į poilsį.
Be tavęs ji būtų tiesiog sugriuvusi, visi tai žino.“
Vera perskaitė, padėjo telefoną ir grįžo prie kliento skaičių.
Jokio triumfo ji nepajuto.
Tik lygų, tvirtą ramumą — kaip žmogaus, kuris jau seniai stovi ant tvirtos žemės ir gerai prisimena, kaip buvo be jos.
Vakare ji ėjo namo pėsčiomis — per Lubianką, pro knygyną, prie kurio visada sustodavo prie vitrinos, per tylų skersgatvį su žibintais.
Romanas parašė: „Nupirkti ką nors vakarienei?“
Ji atsakė: „Nupirk duonos.
Ir ledų.“
Jis atsiuntė šypsenėlę.
Smulkmena.
Bet būtent iš tokių smulkmenų dabar ir susidėliojo jos gyvenimas — tikras, pasirinktas, iškentėtas.
Ji sustojo prie knygyno vitrinos ir pažvelgė į savo atspindį stikle.
Paprasta moteris su geru paltu.
Pavargusi po ilgos dienos.
Su savo biuru, savo klientais, savo verte.
Būtent savo.
