„Tu visai įžūlėjai, mano mielasis?“
„Irin, labas!“
„Čia Liocha, Staso draugas.“
„Klausyk, aš stoviu prie parduotuvės, laukiu.“
„Stasas pasakė, kad tu man permesi pinigus.“
Irina sustingo virtuvėje, rankoje laikydama puodelį atvėsusios arbatos.
Balsas telefone skambėjo žvaliai ir įžūliai, tarsi jis ne skolintųsi, o primintų apie kažkokį savaime suprantamą susitarimą.
Ji lėtai padėjo puodelį ant stalo, porcelianas dusliai stukstelėjo į medį.
Galvoje nebuvo nė vienos minties, tik skambanti tuštuma ir nuostaba.
Kiekvienas Liochos žodis, ištartas su tokia kasdiene įžūlybe, atrodė absurdiškas, tarsi išplėštas iš svetimo, jai nesuprantamo gyvenimo konteksto.
„Kokie pinigai, Liocha?“ – paklausė ji ramiu balsu, kruopščiai valdydama intonaciją, kad ji neišduotų audros viduje.
„Na, keturiasdešimt tūkstančių.“
„Stasas sakė, kad tu turi ir be problemų pervesi.“
„Man trūksta pirmajam įnašui už automobilį, prisimeni, aš jums pasakojau?“
„Jis tiesiog prisiekdamas patikino, kad viskas išspręsta.“
„Prisiekdamas patikino.“
Ši frazė trenkė jai kaip antausis.
Ji neatsakė, nesiginčijo ir nieko neaiškinosi.
Ji tiesiog paspaudė baigti pokalbį ir padėjo telefoną ant stalo ekranu žemyn, tarsi bandytų apsisaugoti nuo šio įsibrovimo.
Lėtai, tarsi robotas, ji išgėrė seniai atvėsusią, karčią arbatą ir ėmė laukti.
Laukti teko neilgai.
Po penkiolikos minučių spynoje pasisuko raktas, ir į butą įvirto Stasas, nerūpestingai švilpaudamas kažkokią kvailą melodiją iš reklamos.
Jis nusiavė sportbačius, numetė raktus ant spintelės ir, šlepsėdamas koridoriumi, nuėjo į virtuvę.
„O, Iriška, labas!“
„Aš alkanas kaip vilkas!“
„Ką valgysim vakarienei?“
Jis bandė apkabinti ją per pečius, bet atsitrenkė į kietą, atstumiantį žvilgsnį, ir jo ranka nepatogiai sustingo ore.
„Man skambino Liocha“, – tyliai pasakė ji.
Stasas akimirksniu subliuško.
Linksmybė nuslydo nuo jo veido kaip pigi paauksuota plėvelė.
Jis nuleido akis, pasikrapštė pakaušį, o veide išryškėjo mokinuko, pagauto rūkant už garažų, išraiška.
„A, taip…“
„Jis… na… skambino, vadinasi…“
„Aš kaip tik norėjau tau vakare papasakoti.“
„Supranti, draugas turi situaciją…“
„Rado svajonių mašiną, bet šiek tiek trūksta.“
„Kaip aš galėjau atsisakyti?“
„Mes gi draugai!“
„Savi vyrai!“
Jis kalbėjo greitai, nerišliai, bandydamas ją užkalbėti, neleisti įterpti nė žodžio, tarsi beprasmių frazių srautas galėtų kažkaip sušvelninti jo poelgio baisumą.
Bet Irina tylėjo, o jos tyla buvo tanki, sunki, lyg granitinė plokštė.
Ji leido jam išsikalbėti, palaukė, kol žodžių srautas išseks, ir tik tada uždavė vieną vienintelį, mirtinai tikslų klausimą.
„Tu jam pažadėjai mano pinigus?“
„Tuos, kuriuos aš taupiau dizaino kursams?“
Stasas visiškai susigūžė.
Jis mindžikavo vietoje, vengė jos žvilgsnio ir burbėjo kažką neaiškaus.
„Ai, liaukis, Ira, dėl draugo negaila!“
„Juk tu turi slaptą santaupą!“
„Aš atiduočiau savus, bet man dabar viskas ant ribos, pati žinai.“
„O Liochai dega!“
„Paskui mes kaip nors…“
Ir tada ji prasiveržė.
Ramybė dingo, ją pakeitė šaltas, aštrus įniršis.
„Kokią teisę tu turėjai pažadėti savo draugeliui MANO pinigus?“
„Tu visai įžūlėjai, mano mielasis?“
„Jeigu taip nori visiems atrodyti dosnus, būk dosnus savo sąskaita, o ne mano!“
Jos balsas neperėjo į klyksmą, jis liko žemas ir lygus, bet kiekvienas žodis pjovė kaip skalpelis.
„Tu nusprendei, kad mano santaupos – bendras katilas, iš kurio gali semti, kad mestum dulkes į akis savo bičiuliams?“
„Kad Liocha paskui tau pliaukšteltų per petį ir pasakytų: ‘Stasianas – vyras, išgelbėjo!’?“
„Mano sąskaita išgelbėjo?“
„Mano ateities sąskaita?“
„Ira, na baik, čia tik pinigai!“
„Dar uždirbsim!“
Jis vis dar nesuprato.
Jis nenorėjo suprasti.
Jam tai buvo nemaloni buitinė smulkmena, nemalonus pokalbis, kurį tiesiog reikia ištverti.
Irina staiga nutilo.
Ji žiūrėjo į jį, į jo sutrikusį veidą, į tą kvailus marškinėlius su piešiniu, ir suprato, kad rėkti beprasmiška.
Jis nesupras.
Jis niekada nesupras.
Lėtai, su kažkokia gąsdinančia elegancija, ji paėmė nuo stalo telefoną.
Jos pirštai užtikrintai sučirkšėjo ekrane, atidarydami banko programėlę.
Stasas palengvėjo, nusprendęs, kad audra praėjo, ir jis lengvai išsisuko.
„Na matai, viskas taip paprastai išsisprendžia…“
Ji įvedė sumą, Liochos kortelės numerį, kurį jis apdairiai buvo atsiuntęs žinute, ir paspaudė „Pervesti“.
Žalia varnelė patvirtino operaciją.
Irina padėjo telefoną ir pažiūrėjo į vyrą.
Jos akyse nebuvo nei pykčio, nei nuoskaudos.
Tik šaltas, krištolo skaidrumo ledas, kurio gelmėje gimė naujas, baisus planas.
„Taip, mielasis“, – tarė ji tyliai ir aiškiai.
„Tu teisus.“
„Viskas išsisprendžia labai paprastai.“
Visą vakarą ir kitą rytą Stasas vaikščiojo po butą išdidžiai.
Jis buvo patenkintas savimi taip, kaip būna patenkinti tik žmonės, padarę kilniaširdišką poelgį svetima sąskaita.
Jo pasaulyje jis atrodė didvyris: išgelbėjo draugą sunkiu momentu, parodė dosnumą.
Kad tas dosnumas buvo apmokėtas žmonos kišene, jam atrodė nereikšminga smulkmena, techninis niuansas.
Irina, po vakarykštės ledinės ramybės, elgėsi kaip įprastai.
Ryte išvirė jam kavos, sudėjo pietus į darbą.
Nei priekaišto, nei kreivo žvilgsnio.
Stasas galutinai atsipalaidavo.
Jis nusprendė, kad žmona „išsikvėpė“, suprato jo vyriško, draugiško impulso teisingumą ir susitaikė.
Jis net jautė lengvą panieką jos vakarykščiam protrūkiui – na ką, moteris, jos kitaip mąsto, nesupranta vyriškos draugystės šventumo.
Vakarop jis švilpaudamas ruošėsi į barą.
Savaitinis susitikimas su draugais – šventas reikalas.
Liocha tikriausiai jau visiems papasakojo, kaip Stasas jį išgelbėjo, ir šiandien Stasas maudysis pagarbos spinduliuose.
Jis jau stovėjo prieškambaryje, mūvėdamasis madingus sportbačius ir taisydamas polo apykaklę, kai Irina išėjo iš kambario.
Ji sustojo durų angoje, sukryžiavusi rankas ant krūtinės, ir ramiai stebėjo jo pasiruošimą.
„Skubi?“ – jos balsas buvo lygus, beveik abejingas.
„Taip, Iriška, vaikinai laukia!“
„Atšvęsim Liochos mašiną“, – jis mirktelėjo, pilnas savimi.
„Tu tik neužtruk, gerai?“
Irina neatsakė šypsena.
Ji žengė kelis žingsnius link jo.
„Pas tave dabar atvažiuos mano brolis“, – tarė ji taip pat ramiai, lyg praneštų, kad užsakė picą.
Stasas sustingo su vienu neužrištu sportbačiu.
„Vitalikas?“
„Kam?“
„Mes lyg ir nesitarėm.“
„Aš jam pažadėjau tavo vinilinių plokštelių kolekciją“, – ištarė Irina, žiūrėdama jam tiesiai į akis.
Jos veidas nekrustelėjo.
„Jam greit gimtadienis, o jis seniai apie tokią svajojo.“
„Jis kaip tik važiuos pro šalį ir pasiims.“
Stasas ištiesė nugarą.
Oras lėtai išėjo iš jo plaučių.
Iš pradžių jis net nesuprato, ką ji pasakė.
Žodžių prasmė pasiekė jį pavėluotai, tarsi tolimas sprogimo aidas.
Jo kolekcija.
Ne šiaip sena vinilo krūva.
Tai buvo jo šventenybė.
Dešimtys valandų blusų turguose ir interneto aukcionuose.
Pirmasis „The Dark Side of the Moon“ leidimas, kurį jis iškeitė iš kažkokio senuko į visą dėžę konjako.
Retas „The Doors“ koncertinis įrašas, parsivežtas iš Amsterdamo.
Kiekviena plokštelė buvo istorija, jo paties dalis.
Tai buvo vienintelis dalykas šiame bute, kuris priklausė tik jam, be dalybų.
„Tu… ką tu pasakei?“ – sušnibždėjo jis, jausdamas, kaip kraujas atslūgsta nuo veido.
„Sakau, brolis dabar pasiims tavo kolekciją.“
„Aš jam ją padovanojau.“
„Tu juk neprieštarauji?“
„Giminaičiui juk negaila“, – pakartojo ji, tyčia išryškindama kiekvieną žodį.
Ir tada jis sprogo.
„Tu… tu neišdrįsai!“
„Tai mano!“
„Mano, supranti?!“
„Kokią teisę tu turėjai net užsiminti apie tai?!“
Jo veidas paraudo, kumščiai susigniaužė.
Jis atrodė kaip bulius, kuriam į šoną įsmeigė banderilę.
O Irina žiūrėjo į jį šaltu, beveik moksliniu smalsumu.
„Tavo?“ – ji šaltai šyptelėjo, ir tas šyptelėjimas buvo baisesnis už bet kokį riksmą.
„Įdomu.“
„Vakar tu manei, kad gali disponuoti mano.“
„Mano pinigais, kuriuos rinkau savo svajonei.“
„Aš nusprendžiau, kad mūsų šeimoje dabar taip priimta – būti dosniems svetima sąskaita.“
„Tu parodei puikų pavyzdį.“
„Tai nebūk egoistas, pasidalink su artimu žmogumi.“
Ji apsisuko ir nuėjo į virtuvę, palikdama jį vieną prieškambaryje.
Jis stovėjo koridoriaus viduryje, sutrikęs, pažemintas ir visiškai priblokštas.
Visa jo visata, kurioje jis buvo dosnus didvyris, sugriuvo per akimirką.
Jis suprato, kad vakarykštis poelgis nebuvo atleistas.
Jis buvo užfiksuotas.
Ir dabar, būtent šią minutę, į jo namus važiavo budelis, kad atimtų brangiausią jo turtą.
O ginklą tam budeliui į rankas įdavė jo paties žmona.
Pirmas kelias sekundes Stasas tiesiog stovėjo, nepajėgdamas pajudėti.
Jo smegenys atsisakė apdoroti informaciją.
Tai buvo ne šiaip grasinimas, o apskaičiuotas, chirurgiškai tikslus smūgis į pačią jo savimeilės širdį.
Jo kolekcija.
Tai nebuvo vien daiktai.
Tai buvo artefaktas, altorius, prie kurio jis atlikdavo savo mažus ritualus, bėgdamas nuo pilkos kasdienybės.
Ir dabar tą altorių ruošėsi išniekinti.
Jis griebė telefoną, pirštai drebėdami iš pykčio paniškai ieškojo kontaktuose „Vitalik (Irin)“ numerio.
„Alio, Vitali?“
„Labas, čia Stasas“, – išpyškino jis, nepalikdamas svainiui nė žodžio.
„Klausyk, įvyko nesusipratimas.“
„Irina… ji pajuokavo.“
„Dėl plokštelių.“
„Ji blogos nuotaikos, pati nežino, ką kalba.“
„Tai niekur nevažiuok, gerai?“
„Viskas atšaukiama.“
Jis kalbėjo greitai, pažeminančiai, jausdamas, kaip dega veidas.
Jis, kuris prieš valandą buvo dosnus globėjas, dabar pataikavo žmonos broliui, bandydamas atšaukti jos „dovaną“.
Kitame laido gale stojo pauzė.
„Stasai, labas.“
„Aš niekur ir nevažiuoju“, – galiausiai nustebęs atsakė Vitalikas.
„Irina parašė, kad tu nusprendei padaryti man staigmeną ir pats viską pakuoji.“
„Ji sakė, kad galiu užsukti rytoj vakare, kad tavęs neskubinčiau.“
„Tu ten ką, tikrai renki kažkokius raritetus?“
„Man net nepatogu.“
Stasas nuleido telefoną.
Smilkiniai ėmė daužytis.
Ji jį pergudravo.
Vėl.
Ji ne tik atidavė kolekciją, ji viską sutvarkė taip, lyg tai būtų jo paties iniciatyva, jo platus gestas.
Ji pavertė jį klounu, kuris dabar bus priverstas pats supakuoti ir įteikti savo lobį, dar ir šypsodamasis.
Įniršį pakeitė šaltas, gyvuliškas siaubas.
Jis puolė į svetainę, prie lentynos, kur idealia tvarka stovėjo jo turtai.
Nedvejodamas jis ėmė traukti brangius vokus.
„Pink Floyd“, „Led Zeppelin“, „Queen“…
Jis griebė po kelias ir tempė į miegamąjį.
Kur?
Kur jas paslėpti?
Jis atplėšė spintą, susigrūdo savo megztinius ir marškinėlius, ir pradėjo kišti plokšteles į pačią tolimiausią lentyną, užversdamas jas drabužiais.
Dalį jis pakišo po čiužiniu savo lovos pusėje.
Jis veikė karštligiškai, kaip vagis savo paties namuose, nuolat dairydamasis į duris.
Kai paskutinė plokštelė buvo paslėpta, jis ištiesė nugarą, sunkiai kvėpuodamas.
Lentyna svetainėje žiojėjo bjauriomis tuštumomis.
Tuo metu virtuvėje tyliai spragtelėjo ir įsijungė kavos aparatas.
Šviežios kavos kvapas pasklido po butą – kvapas, kurį jis paprastai mėgo, bet dabar jis jam pasirodė nuodingas.
Irina įėjo į svetainę su dviem puodeliais.
Vieną ji pastatė ant žurnalinio staliuko.
„Aš padariau tau kavos.“
„Tu atrodai pavargęs“, – jos balsas buvo švelnus ir rūpestingas.
Ji pažvelgė į ištuštėjusią lentyną, ir jos lūpų kampučiuose akimirkai šmėstelėjo vos pastebimas šypsenos šešėlis.
„Nusprendei perrinkti kolekciją?“
„Teisingai.“
„Reikia Vitalikui parinkti patį geriausią.“
„Jis bus sužavėtas.“
Ji atsisėdo į fotelį, gurkštelėjo ir planšetėje įsijungė kažkokį serialą.
Butas paniro į naują būseną.
Tai nebebuvo atviras konfliktas.
Prasidėjo partizaninis karas.
Kitą dieną, grįžęs iš darbo, Stasas rado, kad iš pigios nešiojamos kolonėlės, kurią Irina pastatė tiesiai šalia jo patefono, visu garsu rėkia kažkokia rusiška popdainininkė.
Garsas buvo bjaurus, plokščias, jis fiziškai teršė svetainės orą.
Jis tyliai išjungė kolonėlę.
Po valandos ji vėl grojo.
Vakarienės metu ji padėjo prieš jį lėkštę jo mėgstamo grybų rizoto.
Jis godžiai smeigė šakutę, bet iškart susiraukė.
Visas patiekalas buvo dosniai apibarstytas kalendra, kurios jis nuo vaikystės nekentė, ir Irina tai puikiai žinojo.
„Oi, atsiprašau, brangusis, aš visai pamiršau“, – tarė ji angelišku veidu.
„Užsisvajojau.“
Jis nieko neatsakė.
Nustūmė lėkštę ir nuėjo į miegamąjį.
Atsigulė į savo lovos pusę ir pajuto, kaip aštrus po čiužiniu paslėptos plokštelės kampas įsirėžia jam į šoną.
Tai buvo tarsi nuolatinis priminimas, fizinis jo pažeminimo įsikūnijimas.
Jis gulėjo nejudėdamas ir klausėsi, kaip virtuvėje Irina plauna indus, tyliai niūniuodama tą pačią bjaurią popdainą.
Prasidėjo išsekimo karas, ir jis suprato, kad pralaimi.
Kiekvienas jos ėjimas buvo tobulas, be emocijų ir nukreiptas tiesiai į tikslą.
O jis galėjo tik slėpti savo lobius ir bejėgiškai pykti, jausdamas, kaip jo paties butas virsta rafinuota kankinimo kamera.
Vitaliko gimtadienio vakaras apgaubė butą klampia, dusinančia tyla.
Stasas nevažiavo į barą.
Jis nevalgė.
Jis blaškėsi iš kampo į kampą kaip užspeistas žvėris, fiziškai jausdamas, kaip artėja atsiskaitymo valanda.
Jis tikrino slėptuves: plokštelės buvo vietoje, bet tai neatnešė palengvėjimo.
Jis jautėsi kaliniu savo paties namuose, o kiekvienas garsas – šaldytuvo spragtelėjimas, lifto ūžesys laiptinėje – priversdavo jį krūptelėti.
Irina tuo tarpu buvo olimpinės ramybės įsikūnijimas.
Ji paruošė lengvų užkandžių, ištraukė vyno butelį, kurdama svetingumo iliuziją.
Tai buvo blogiau nei atvira priešprieša.
Tai buvo paruošimas parodomajai egzekucijai.
Durų skambutis suskambo kaip gongo dūžis.
Stasas sustingo svetainės viduryje.
Irina, nusivalydama rankas į rankšluostį, nuėjo atidaryti.
„Vitalik, labas!“
„Užeik, su gimtadieniu!“
Jos balsas skambėjo svetingai.
Į prieškambarį įėjo besišypsantis Vitalikas, rankose laikydamas tortą.
„Labas, chebra!“
„Ačiū, sesute!“
„Stasai, sveikas!“
„Na, kur mano legendinė dovana?“
„Ira mane taip suintrigavo, sako, tu nusprendei mane rimtai nustebinti.“
Stasas negalėjo ištarti nė žodžio.
Jis žiūrėjo į laimingą svainio veidą, į tą torto dėžę, ir jautė, kaip žemė slysta iš po kojų.
„Vitalai, čia toks reikalas…“ – pradėjo jis, bet balsas išdavikiškai prikimo.
„Stasas tiesiog drovisi“, – tuoj pat įsiterpė Irina, priėjusi ir atsistojusi šalia vyro.
Ji uždėjo jam ranką ant peties, ir jos prisilietimas buvo šaltas kaip ledas.
„Jis visą naktį nemiegojo, pakuodamas tau patį brangiausią.“
„Dabar atneš.“
„Tiesa, brangusis?“
Žodis „brangusis“ nuskambėjo kaip šūvis.
Tai buvo paskutinis lašas.
Staso žvilgsnis švystelėjo nuo pašaipiai ramaus žmonos veido į sutrikusį Vitaliko veidą.
Pažeminimas, kaupęsis kelias dienas, išsiveržė į išorę.
„Ji viską meluoja!“ – suriko jis, nusviesdamas jos ranką.
„Aš tau nieko nedovanojau!“
„Čia ji sugalvojo atiduoti mano daiktus!“
„Mano!“
„Todėl, kad aš išdrįsau pasiskolinti pinigų draugui!“
Vitalikas sustingo, jo šypsena lėtai nuslydo nuo veido.
Jis sutrikęs žiūrėjo nuo sesers į Stasą.
„Ira, kas vyksta?“
„Nieko ypatingo“, – lygiai atsakė ji, nepakeldama balso.
„Tiesiog Stasas išmokė mane naujos mūsų šeimos taisyklės: būti dosniems svetima sąskaita.“
„Jis atidavė keturiasdešimt tūkstančių, kuriuos aš taupiau mokslams, savo draugui, kad atrodytų geras.“
„Aš nusprendžiau sekti jo pavyzdžiu ir atiduoti jo plokšteles savo broliui.“
„Viskas sąžininga, ar ne?“
Viskas buvo pasakyta.
Liudininko akivaizdoje.
Jo apgailėtinas bandymas išsaugoti veidą žlugo.
Jis buvo pavaizduotas smulkmenišku egoistu, kuris kelia skandalą dėl kažkokių niekučių po to, kai pats disponavo svetimais pinigais.
Bejėgė, dusinanti įniršio banga jį užliejo.
Jis nebegalėjo to pakęsti.
Šokęs iš vietos, jis puolė į miegamąjį.
Po sekundės jis pasirodė tarpduryje su plokštelėmis rankose.
Jis ištraukė jas iš po čiužinio, iš spintos, sumaišytas su drabužiais.
Jo akyse buvo beprotybė.
„Nori dovanos?!“ – suurgzė jis, žiūrėdamas į Iriną.
„Štai tau dovana!“
Jis paėmė pirmąjį „The Dark Side of the Moon“ leidimą.
Akimirką, kai sustingęs Vitalikas ir šaltai stebinti Irina žiūrėjo, jis su žvėriška jėga įrėmė plokštelę į kelį.
Pasigirdo sausas, bjaurus trakštelėjimas.
Juodas vinilas lūžo į dvi dalis.
Jis sviedė jas ant grindų ir griebė kitą.
Ir dar kitą.
Jis nerėkė.
Jis metodiškai, su šaltu įniršiu naikino tai, ką mylėjo labiausiai.
Tai buvo jo sielos savižudybė, atliekama viešai, iš pykčio jai.
„Jei ne man, tai niekam.“
Kai paskutinė sulaužyta plokštelė nukrito ant kilimo, jis ištiesė nugarą, sunkiai kvėpuodamas, ir pažvelgė į Iriną su nevilties triumfu.
Jis laukė jos reakcijos, jos riksmų, bet ko.
Tačiau ji tik tyliai stebėjo šį laužą.
Kai jis baigė, ji lėtai linktelėjo, tarsi su kažkuo sutikdama.
Tada apsisuko ir praėjo pro jį į kabinetą.
Stasas pagalvojo, kad ji išeina, kad jis laimėjo, sugriovęs jos žaidimą.
Bet po akimirkos ji grįžo.
Rankose ji laikė išorinį kietąjį diską.
Jų archyvą.
Dešimt metų jų gyvenimo: pirmi pasimatymai, kvailos asmenukės, vestuvės, visos kelionės, draugų veidai, jų jaunystė – viskas buvo ten.
Ji tylėdama nuėjo į virtuvę.
Stasas ir Vitalikas, tarsi užburti, nusekė paskui ją.
Irina padėjo diską ant masyvios pjaustymo lentos, iš stalčiaus ištraukė didžiausią virtuvinį kapoklį ir mėsos muštuką.
Ji pastatė peilio smaigalį tiksliai juodos plastikinės dėžutės viduryje.
Tada pakėlė muštuką.
„Ira, nereikia…“ – vos girdimai sušnibždėjo Vitalikas.
Ji net nepažvelgė į jį.
Jos žvilgsnis buvo prikaustytas prie Staso veido.
Ir jame jis nepamatė nei pykčio, nei neapykantos.
Tik tuštumą.
Ji smarkiai trenkė muštuku į peilio nugarėlę.
Ašmenys su traškesiu įsmigo į plastiką, pramušdami korpusą ir sunaikindami magnetines plokšteles viduje.
Ji trenkė dar kartą.
Ir dar.
Ne įtūžusi, o metodiškai ir neišvengiamai, kaip budelis, vykdantis nuosprendį.
Baigusi ji įmetė muštuką į kriauklę.
Jis žvangtelėjo į metalą – vienintelis garsus garsas mirtinoje tyloje.
Ji pažvelgė į sudarkytą diską, tada į vinilo šukes svetainėje, ir galiausiai į Stasą.
„Dabar sąžininga“, – tyliai pasakė ji.
Vitalikas, traukdamasis atgal, išėjo iš virtuvės, griebė striukę ir išsprūdo pro duris, palikdamas tortą ant grindų prieškambaryje.
Stasas ir Irina liko vieni, stovėdami vidury savo bendro gyvenimo griuvėsių.
Karas baigėsi.
Laimėtojų nebuvo.
