Veltui ji taip pasitikėjo savo raktu.
„Esu sūnaus namuose, vadinasi, aš čia šeimininkė!“ – garsiai paskelbė Rimma Markovna, su trenksmu nuleisdama mūsų prieškambaryje milžinišką languotą krepšį.
Veltui ji taip pasitikėjo savo raktu.
Tiksliau, Mišos dublikatu, kurį mano vyras naiviai davė jai prieš metus „visiems netikėtiems atvejams“.
Gaisras taip ir neįvyko, o štai anyta iš Saratovo užgriuvo antradienio vakarą, kai mes su Miša ką tik buvome atsisėdę vakarieniauti po dvylikos valandų darbo dienos.
Tiesą sakant, aš net šakutės iš rankų nepaleidau.
Tiesiog sėdėjau ir žiūrėjau, kaip ši moteris, trisdešimt metų dirbusi kasininke gamyklos valgykloje, šeimininkiškai pastumia mano batelius ir įplaukia į mūsų nuomojamos Maskvos dviejų kambarių buto virtuvę su tokiu didingumu, lyg būtų atvykusi tikrinti savo pačios valdų.
Miša, plastikinių langų montavimo meistras, auksinių rankų ir angeliškos, bent jau iki tam tikro laiko, kantrybės žmogus, užspringo makaronais.
Mes iš paskutinių jėgų taupėme pradiniam įnašui.
Aš savo „Sberbanke“ imdavau papildomas pamainas kreditų išdavimo skyriuje, Miša lakstė po objektus be poilsio dienų.
Mums buvo ne iki svečių.
Ir juo labiau ne iki Rimmos Markovnos, kurios prieš mėnesį su ašaromis prašėme atidėti vizitą iki žiemos.
„Mama, kodėl nepaskambinai?“ – atsargiai paklausė Miša, pastumdamas lėkštę.
„O ką, aš pas svetimus žmones važiuoju, kad leidimo klausčiau?“ – atkirto anyta, bjauriai perbraukdama pirštu per šaldytuvo kraštą.
„Olia, pas tave čia dulkių.
Ir vakarienė kažkokia vargana.
Makaronai?
Mano sūnus dirba rankomis, jam reikia mėsos, sočių barščių!“
Giliai įkvėpiau.
Išgyvenimo su Rimma Markovna paslaptis buvo laikyti ją gamtos anomalija.
Juk krušos neperrėksi, ją reikia pralaukti po stogu.
„Barščiai šaldytuve, Rimma Markovna“, – ramiai atsakiau.
„Vakarykščiai, jau prisistovėję.
Pašildyti?“
„Pati pasišildysiu, ne ponia esu“, – prunkštelėjo ji ir iškart pradėjo barškinti puodais, perstatydama juos taip, kaip buvo patogu jai.
Prasidėjo absurdo savaitė.
Rimma Markovna metodiškai pavertė mūsų gyvenimą savo valgyklos filialu.
Ji perdėliojo mano daiktus spintoje, nes „palaidinių taip nekabina“, išmetė mano mėgstamą sūrį su mėlynuoju pelėsiu, pavadinusi jį „supuvusiu šlamštu“, ir kasdien skaitė paskaitas apie tai, kaip aš neteisingai paskirstau šeimos biudžetą.
„Taupyti reikia auksu!“ – vieną vakarą dėstė ji, pasitikinčiai maišydama arbatą mano mėgstamu šaukšteliu.
„Jūsų bankiniai popierėliai sudegs, o auksas liks.
Štai aš savo laiku žiedą nusipirkau…“
„Rimma Markovna, fizinis auksas dabar parduodamas su milžinišku banko skirtumu tarp pirkimo ir pardavimo kainos, o mes turime indėlį su dvylikos procentų palūkanomis ir kapitalizacija“, – lygiu tonu atsikirtau, pjaustydama obuolius.
„Be to, statybinių prekių parduotuvėje už cementą auksiniais žiedais neatsiskaitysi.“
„Oi, labai jau protinga!
Buhalterė!
Fui, net klausyti šlykštu, jokios pagarbos vyresniems!“ – suklykė ji ir išėjo į kambarį, pakėlusi smakrą, lyg įžeista imperatorė, kuriai vietoj jerubių patiekė proletarišką perlinę košę.
Bet tikrasis siurprizas mūsų laukė penktadienį.
Per pusryčius Rimma Markovna, tepdama sviestą ant duonos piršto storio sluoksniu, kasdieniškai pranešė:
„Rytoj atvažiuoja Anželka.
Mano mokyklos draugė.“
Mes su Miša vienu metu sustingome.
„Kokia Anželka?“ – paklausė vyras, nespėjęs pakelti puodelio prie burnos.
„Borisovna.
Mes su ja mokykloje prie vieno suolo sėdėjome.
Įsivaizduojate, ji visą gyvenimą svajojo patekti į Michailo Šufutinskio koncertą Kremliaus rūmuose!
Jis juk kartą per metus koncertuoja, per savo gimtadienį.
Bilietą gavo!
Pagyvens pas mus savaitėlę.
Tik jai nugara skauda, todėl miegos jūsų lovoje, ten ortopedinis čiužinys.
O jūs jau ant sulankstomos lovelės virtuvėje kaip nors išsiversite, dar jauni esate.“
Virtuvėje pakibo tiršta, sunki tyla.
Miša sutrikusiu žvilgsniu pažvelgė į mane.
Aš atsargiai padėjau peilį ant stalo.
Tai buvo ta riba, už kurios leisti negalima.
„Rimma Markovna“, – mano balsas skambėjo tyliai, bet taip, kad vyras instinktyviai įtraukė galvą į pečius.
„Anžela Borisovna gali atvažiuoti.
Ji gali miegoti ant sofos svetainėje.
Bet į mūsų miegamąjį, į mūsų lovą, niekas neguls.
Niekada.
Tai uždara teritorija.“
„Kaip tu drįsti?!“ – anyta paraudo taip, kad tapo panaši į pernokusią pomidorą.
„Tai mano sūnaus butas!
Aš čia sprendžiu!“
„Tai nuomojamas butas, už kurį mes su Miša mokame per pusę“, – nukirtau.
„Sofa svetainėje arba viešbutis.
Pasirinkimas jūsų.“
Visą kitą dieną anyta vaikščiojo po namus kankinės veidu, ruošdamasi sutikti „inteligentišką žmogų, ne kaip kai kurie“.
Aš morališkai ruošiausi gynybai, įsivaizduodama Anželą Borisovną tokią pat garsiai kalbančią ir įžūlią damą.
Bet vakare ant slenksčio pasirodė neaukšta, liesutė moteris elegantišku paltu, protingomis ir šiek tiek pavargusiomis akimis.
Literatūros mokytoja.
„Olenka, Michailai, dėl Dievo, atleiskite už įsiveržimą“, – pirmiausia pasakė ji, nusimaudama batus.
„Rimma tikino, kad jūs svajojote mane priimti.
Jei jums trukdau, išsinuomosiu kambarį, pinigų turiu.“
„Ką tu, Anželočka, užeik!“ – sukrutėjo anyta, bandydama pastumti mane petimi.
„Tuoj parodysiu tau jų miegamąjį, karališki patalai!“
„Rimma, sustok“, – staiga griežtai ištarė Anžela Borisovna.
Jos balsas buvo negarsus, bet su ta mokytojiška plieno gaidele, kuri priverčia nutilti trisdešimties padaužų klasę.
„Aš miegosiu ten, kur pasakys šeimininkai.
Ir taškas.“
Per vakarienę paaiškėjo, kad Anžela Borisovna yra nuostabi pašnekovė.
Mes prakalbėjome dvi valandas.
„Beje, Olenka“, – nusišypsojo ji, kai pyliau jai arbatą.
„Ar žinote, kodėl daugelį taip erzina, kai žodis „kava“ vartojamas niekatrosios giminės forma?
Istoriškai tai forma nuo žodžio „kofij“, vyriškosios giminės.
Bet kalba gyva.
Jei skubėdama pasakysite „viena juoda kava“, dangus nenugrius, žodynai tai jau leidžia šnekamojoje kalboje.
Bet gera, kokybiška kava visada yra „jis“.
Kaip ir geras vyras – turi būti stiprus ir patikimas.“
Miša, tai išgirdęs, išdidžiai pasitempė, o Rimma Markovna sėdėjo juodesnė už debesį.
Ji atsivežė draugę, kad pademonstruotų savo valdžią prieš marčią, o galiausiai pati atsidūrė šventės pakraštyje.
Mes su Anžela aptarinėjome knygas, hipotekos palūkanas ir langų profilių rūšis, kurias, kaip paaiškėjo, mokytoja puikiai išmanė po neseniai atlikto remonto.
Anyta siuto.
Jos triumfo planas su trenksmu žlugo.
Šufutinskio koncertas praėjo puikiai, Anžela Borisovna išvažiavo laiminga, palikusi mums krepšį Saratovo delikatesų.
O kitą rytą lagaminus krovėsi ir Rimma Markovna.
Aš ruošiausi į darbą.
Užėjusi į vonią, pasiekiau savo mėgstamą, brangų plaukų džiovintuvą, kuriam taupiau kelis mėnesius.
Paėmiau jį į rankas ir supratau, kad antgalis kliba.
Plastikinis laikiklis buvo išlaužtas su šaknimis.
Šalia, ant kriauklės, gulėjo svetimas žilas plaukas.
Išėjau į koridorių.
Rimma Markovna jau stovėjo su paltu, gniauždama savo languotą krepšį.
Jos veide žaidė smulki, kerštinga šypsenėlė.
„Kas, kiniškas šlamštas sulūžo?“ – nekaltai paklausė ji.
„Aš tik pasiėmiau kirpčiukus pasukti, o jis rankose ir subyrėjo.
Reikia normalius daiktus pirkti, o ne pinigus švaistyti.“
Aš nepradėjau rėkti.
Nepradėjau verkti.
Tiesiog atsisukau į Mišą, kuris kaip tik segėsi striukę, ruošdamasis važiuoti į objektą.
Nuo jo sklido montavimo putų ir šalto rytinio oro kvapas – sunkaus, sąžiningo darbo kvapas.
„Miša, prieik, prašau“, – pakviečiau.
Jis priėjo.
Ištiesiau jam sulūžusį plaukų džiovintuvą.
„Šis džiovintuvas kainuoja dvidešimt penkis tūkstančius rublių, Miša.
Tai beveik pusė kvadratinio metro mūsų būsimo balkono.
Rimma Markovna jėga sulaužė laikiklį, nes nesugebėjo nuimti antgalio.“
Miša pažvelgė į džiovintuvą.
Paskui į motiną.
Jo akyse kažkas spragtelėjo.
Ta akla sūniška migla, kuri metų metus teisino mamos „charakterio ypatumus“, staiga nukrito.
Jis pamatė ne rūpestingą motiną, o moterį, kuri iš smulkaus piktumo sugadino žmonos daiktą, kol ši buvo darbe.
„Mama“, – Mišos balsas buvo tylus kaip prieš audrą.
„Ištrauk raktus.“
„Ką?“ – sutriko anyta, ir jos pasipūtimas akimirksniu išgaravo.
„Mūsų buto raktus.
Ištrauk ir padėk ant spintelės.“
„Mišenka, sūneli, ką tu, dėl kažkokio plastmasės gabalo netiki savo tikra motina?!
Ji juk pati mane varė lauk!“
„Raktus, mama.“
Drebančiomis rankomis Rimma Markovna ištraukė iš krepšio raktų ryšulį.
Atsegė dublikatą ir skambiai numetė ant spintelės.
Durys už jos užsitrenkė.
Bute pakibo tyla, bet tai buvo ne skambanti tuštuma, o atkovotos tvirtovės ramybė.
Miša tyliai apkabino mane per pečius, įsikniaubdamas nosimi į viršugalvį.
Ir tą akimirką supratau, kad sugadintas plaukų džiovintuvas buvo pati mažiausia kaina, kurią galėjome sumokėti už tai, kad mūsų šeimoje daugiau niekada nebebūtų pašalinių „šeimininkių“.
Ir kai tik pagalvoji, kad istorija čia baigiasi, paklausk savęs: ar būtum pasirinkęs taip pat?
O jei ne – ką būtum padaręs kitaip?
Nelaikyk to savyje.
Leiskis į komentarus ir parašyk man savo atsakymą, aš perskaitau kiekvieną.
