Šeimyniškai.
Katia pastatė puodą su barščiais ant viryklės ir sumažino ugnį.
Už lango temo — pusė aštuntos, Dima grįš po pusvalandžio, reikia spėti padengti stalą, pamaitinti Mišką, patikrinti jo matematiką.
Galvoje sukosi sąrašas: rytoj tėvų susirinkimas, reikia pasiimti striukę iš cheminės valyklos, ir dar ta ataskaita, kurios ji šiandien darbe nebaigė, nes Andrejus Petrovičius trečią valandą ją išsikvietė ir pusvalandį aiškino, kaip teisingai formatuoti lenteles.
Ji negalvojo apie nieko blogo, kai pusę aštuntos trinktelėjo durys.
Dima įėjo ne vienas.
Už jo ėjo Nina Georgijevna su savo smėlio spalvos paltu, o paskui — jo sesuo Valentina.
Valia laikė tortą permatomoje dėžutėje ir šypsojosi ta šypsena, kurią Katia pažinojo jau šešerius metus — iš anksto, per plačiai, šiek tiek kaltai.
— O, barščiai! — pasakė Dima ir pabučiavo Katią į skruostą.
— Mama, juk sakiau, ji puikius barščius verda.
Nina Georgijevna nusivilko paltą, apsidairė — tarsi tikrintų, ar gerai sutvarkyta — ir nuėjo į virtuvę.
— Katiuš, pastatyk papildomą kėdę, mes neilgam, tik pavakarieniausime.
Katia pastatė kėdę.
Supjaustė duoną.
Pakvietė Mišką.
Išdėliojo lėkštes.
Visa tai ji darė tylėdama, nes buvo išmokusi: kai Nina Georgijevna ateidavo šitaip, be skambučio, geriau tylėti ir daryti.
Pokalbiai bus vėliau.
Jie susėdo.
Įpylė barščių.
Valia pasakojo apie savo darbą — ji dirbo kažkokioje dokumentų tvarkymo kontoroje ir visada kalbėdavo apie tai tokiu svarbiu veidu, tarsi vadovautų bankui.
Miška pavalgė ir nubėgo pas save.
Dima valgė ir linkčiojo.
Nina Georgijevna valgė lėtai, šeimininkiškai, ir kartais žvilgčiodavo į Katią.
Katia jautė tą žvilgsnį.
Jis buvo toks pat kaip prieš šešerius metus, kai jie su Dima tik susituokė ir Nina Georgijevna pirmą kartą atėjo pas juos ir pasakė: „Na, rodyk ūkį.“
Katia tada dar nesuprato, kad tas ūkis — jos gyvenimas, ir kad jis bus reguliariai tikrinamas.
— Skanu, — pagaliau pasakė Nina Georgijevna.
— Grietinė sava?
— Iš parduotuvės, — pasakė Katia.
— Iš parduotuvės, — pakartojo Nina Georgijevna tokiu tonu, lyg tai paaiškintų kažką svarbaus.
Paskui buvo arbata.
Paskui Valia perpjovė tortą.
Paskui Nina Georgijevna pastūmė puodelį į šalį ir pasakė — ramiai, lyg tarp kitko, tarsi apie orą:
— Sūneli, mes čia su Valia viską apskaičiavome — tegul tavo žmona kas mėnesį mums perveda po trisdešimt tūkstančių.
Katia ne iš karto suprato.
Tą akimirką ji tvarkė lėkštę ir taip ir liko stovėti su lėkšte rankose.
— Kokia prasme? — pasakė Dima.
Jis irgi nesuprato.
Arba apsimetė.
— Tiesiogine.
Nina Georgijevna paėmė dar vieną torto gabalėlį.
— Mes su Valia pasėdėjome, paskaičiavome.
Jos atlyginimas geras, tu pats sakei.
Mums su Valia sunku.
Valia viena, aš viena, pensija maža.
Trisdešimt tūkstančių jai — ne pinigai.
O mums — pagalba.
— Palaukite, — pasakė Katia.
Jos balsas nuskambėjo lygiai.
Ji didžiavosi tuo balsu — šešeri metai treniruočių.
— Palaukite.
Jūs rimtai?
— Visiškai, — pasakė Nina Georgijevna.
— Šeima turi padėti šeimai.
Jūs turite, mes neturime.
Viskas sąžininga.
Valia tuo metu žiūrėjo į savo puodelį.
Katia tai pastebėjo.
Valia visada žiūrėdavo į puodelį, kai mama sakydavo tai, dėl ko jai pačiai būdavo nejauku, bet atsisakyti negalėdavo.
— Dimai, — pasakė Katia.
Dima pakėlė akis.
Jose buvo tai, ką ji matė jau daug kartų: supratimas, užuojauta ir dar kažkas — kažkoks nuovargis, iš kurio jis negalėjo išsivaduoti.
Jis mylėjo mamą.
Jis mylėjo Katią.
Ir kiekvieną kartą, kai šios dvi atsidurdavo viename kambaryje, jis tarsi sumažėdavo.
— Mama, — pasakė jis, — na, tai šiek tiek netikėta.
— Kas čia netikėto?
Aš seniai apie tai galvoju.
Ir Valia galvoja.
Tiesiog dabar susėdome, suformulavome.
Trisdešimt tūkstančių — tai ne trisdešimt tūkstančių, tai simbolis.
Kad tu esi šeimos dalis, — ji kreipėsi į Katią.
— Kad savųjų nepalieki.
— Aš moku būsto paskolą, — pasakė Katia.
— Mes kartu mokame būsto paskolą.
— Būsto paskola — tai jūsų.
Tai jums.
O čia — mums.
Skirtumas aiškus?
Katia pastatė lėkštę ant stalo.
Lėtai.
Atsargiai.
Ji labai norėjo pastatyti ją kitaip.
— Nina Georgijevna, — pasakė ji, — aš noriu suprasti.
Jūs siūlote man mokėti jums ir Valiai tiesiog… todėl, kad jums reikia pinigų?
— Todėl, kad tu mano sūnaus žmona.
Tai pareiga.
— Kieno pareiga?
— Tavo.
Tyla.
Valia tyrinėjo raštą ant staltiesės.
Dima žiūrėjo kažkur tarp motinos ir Katios.
Katia pajuto, kaip jos viduje kažkas pasislenka — ne pyktis, ne.
Pyktis yra karštas.
Tai buvo kažkas kita.
Kažkas šalto ir labai ramaus, tarsi ji staiga pamatė tai, kas čia buvo visada, tik anksčiau stovėjo šešėlyje.
— Dima uždirba daugiau už mane, — lygiai pasakė ji.
— Maždaug dvidešimčia procentų.
Kodėl atėjote pas mane?
Nina Georgijevna vos krūptelėjo.
Visai nežymiai.
— Jis sūnus.
Tai kitas reikalas.
— Supratau, — pasakė Katia.
Ji atsistojo.
Surinko lėkštes.
Nunešė prie kriauklės.
Prileido vandens.
Už nugaros buvo tyla, paskui tylus Ninos Georgijevnos balsas: „Na štai, įsižeidė“, — ir Valios žodžiai: „Mama, juk tu pati…“ — kurie tuoj pat nutrūko.
Katia plovė indus.
Vanduo buvo karštas, beveik degino.
Ji girdėjo, kaip virtuvėje kažkas sušlamėjo — jie stojosi, ruošėsi eiti.
Girdėjo Dimą: „Mama, gerai, mes pasikalbėsime“, — ir Ninos Georgijevnos: „Aš gi nieko, aš tiesiog pasakiau.“
Jie išėjo po dešimties minučių.
Dima grįžo į virtuvę.
Atsistojo šalia.
Patylėjo.
— Katia…
— Viskas gerai.
— Ji ne iš piktos valios.
Ji tiesiog…
— Aš žinau, — pasakė Katia.
— Ji ne iš piktos valios.
Ji nusišluostė rankas rankšluosčiu.
Atsisuko į jį.
Jis žiūrėjo į ją — kaltai, pavargusiai, su ta meile, kurią ji gerai pažinojo ir kuri dabar jos nešildė taip, kaip turėjo šildyti.
— Dimai, aš nepervedinėsiu trisdešimties tūkstančių.
— Taip, aš suprantu, žinoma…
— Ne, palauk.
Ne „žinoma“.
Aš noriu, kad tu tai pasakytum jai.
Ne aš.
Tu.
Jis patylėjo.
— Pasakysiu.
— Tu jau sakei.
Prieš trejus metus, kai ji pasakė, kad aš Mišką neteisingai maitinu.
Ir kai ji atėjo be skambučio per tavo gimtadienį ir pasakė, kad mano tortas neiškepęs.
Tu kiekvieną kartą sakai „pasakysiu“.
— Katia, ji mama.
— Aš žinau, kad ji mama.
Katia paėmė puodelį, įsipylė dar arbatos, kuri jau buvo atšalusi.
— Ir aš tai suprantu.
Aš šešerius metus tai suprantu.
Bet pavargau suprasti viena.
Dima atsisėdo ant taburetės.
Perbraukė ranka per veidą.
— Ką tu nori, kad padaryčiau?
— Nieko ypatingo.
Tiesiog paskambink jai rytoj ir pasakyk, kad to nebus.
Be „mes pagalvosime“ ir „Katia nusiminė“.
Tiesiog: to nebus.
— Gerai.
— Dimai.
— Kas?
— Aš neprašau tavęs rinktis.
Aš prašau tavęs būti šalia, kai reikia.
Jis ilgai į ją žiūrėjo.
Paskui atsistojo, priėjo, apkabino ją iš nugaros — sunkiai, nejaukiai, taip apkabina tada, kai nežino, ką pasakyti, bet nori kaip nors viską pataisyti.
— Aš paskambinsiu, — pasakė jis į jos plaukus.
Katia laikė puodelį su atvėsusia arbata.
Už sienos pas Mišką grojo kažkokia muzika.
Ant viryklės stovėjo tuščias puodas nuo barščių.
Ji nežinojo, ar jis paskambins.
Gal paskambins ir pasakys švelniai, ir Nina Georgijevna įsižeis, ir paskui bus savaitė įtampos, o po to viskas vėl taps lyg ir gerai, iki kito karto.
Gal visai nepaskambins, ir tema kažkaip pati savaime išnyks.
O gal — ir apie tai ji pirmą kartą taip aiškiai pagalvojo — kada nors jis pasakys iš tikrųjų.
Ne todėl, kad ji paprašė.
O todėl, kad pats supras.
Ji pastatė puodelį.
Nuėjo patikrinti Miškos matematikos.
Ir kai jau manai, kad istorija čia baigiasi… paklausk savęs: ar būtum pasirinkęs taip pat?
O jei ne — ką būtum padaręs kitaip?
Nelaikyk to savyje… nusileisk į komentarus ir parašyk savo atsakymą, aš perskaitau kiekvieną.
