— Gerai, tada neaptariamos ir skyrybos.
— Mama persikelia pas mus šį penktadienį.
— Aš jau susitariau su krovikais.
Vika stovėjo prie kriauklės ir mechaniškai dėliojo švarias lėkštes iš vienos vietos į kitą.
Ne todėl, kad jos buvo nešvarios.
Tiesiog rankos turėjo kažką daryti, kol galva bandė suvokti tai, ką ką tik išgirdo.
— Palauk.
— Kaip tai persikelia? — ji atsisuko.
— Mes juk apie tai kalbėjome šimtą kartų, Artiomai.
— Kalbėjome, — jis gūžtelėjo pečiais ir įsmeigė akis į telefoną.
— O dabar aš nusprendžiau.
— Mama gyvens su mumis, ir tai neaptariama.
Štai taip.
Neaptariama.
Tarsi ji šiame bute būtų ne žmogus, o baldas, kurį galima pastumti, kad atsirastų vietos reikalingiems žmonėms.
— Gerai, — lygiu balsu pasakė Vika.
— Tada neaptariamos ir skyrybos.
Artiomas pakėlė galvą.
Pirmą kartą per visą pokalbį.
Reikia pasakyti, kad anyta — Raisa Michailovna — buvo išskirtinių gebėjimų moteris.
Ji, pavyzdžiui, mokėjo verkti pagal užsakymą.
Tiesiogine prasme.
Štai sėdi prie stalo, sausa kaip stepė rugpjūtį, o po trisdešimties sekundžių skruostu jau rieda ašara — didelė, teatrališka, tarsi iš Holivudo filmo.
Vika šį numerį buvo mačiusi daugybę kartų.
Per šventes, kai jai pritrūkdavo dėmesio.
Per šeimos vakarienes, kai kas nors išdrįsdavo jai paprieštarauti.
Kartą — prekybos centre, kai pardavėja nenorėjo priimti grąžinamos prekės be čekio.
Raisa Michailovna tada pravirko tiesiai prie kasos, ir mergina už prekystalio, pasimetusi, vis dėlto priėmė palaidinę atgal.
— Genijus, — tada sau po nosimi sušnibždėjo Vika.
— Ką? — paklausė Artiomas.
— Nieko, sakau — čia gražu.
Jie buvo vyriškų drabužių skyriuje.
Artiomas užaugo įsitikinęs, kad motina visada teisi.
Jų šeimoje tai nebuvo aptariama taip pat, kaip neaptariamas, pavyzdžiui, traukos dėsnis.
Duotybė.
Daiktų prigimtis.
Raisa Michailovna mokėjo aplink save sukurti tokį orą — tirštą, neleidžiantį prieštarauti, — kad šalia jos esantys žmonės kažkaip nepastebimai tapdavo mažesni.
Tylesni.
Patogesni.
Šalia jos Artiomas buvo maždaug keturiasdešimties metų berniukas.
Gerai apsirengęs, neblogai uždirbantis — jis dirbo architektu nedidelėje studijoje — bet vis tiek berniukas.
Mama žinojo, kaip geriau.
Visada.
Vika tai suprato dar prieš vestuves.
Bet meilė yra akla, o kartais dar ir kurčia.
Ji manė: susitvarkysiu.
Manė: jis pasikeis, kai būsime kartu.
Ji galvojo daug ką.
Praėjo šešeri metai.
Penktadienio rytą atvažiavo sunkvežimis.
Vika pro miegamojo langą stebėjo, kaip du vyrai į laiptinę tempia dėžes, toršerą, didžiulį gėlėtą fotelį ir kažkodėl narvą su papūga.
Gyva.
Žalia.
Rėkiančia.
— Artiomai, — pašaukė ji.
— Ten papūga.
— Taip, Keša.
— Mama be jo negalėjo.
— Jis jau senukas.
— Aš alergiška plunksnoms.
— Tu juk alergiška katėms.
— Ir plunksnoms taip pat!
— Na, pažiūrėsime.
„Pažiūrėsime“ buvo jo mėgstamiausias žodis, kai jis nenorėjo nieko spręsti.
Pažiūrėsime, savaime išsispręs, nedramatizuok, Vika.
Raisa Michailovna įėjo į butą su žmogaus išraiška, kuris po ilgo nebuvimo grįžta į savo dvarą.
Apsižvalgė.
Prunkštelėjo.
— Užuolaidas pakeisime, — pasakė ji vietoj „labas“.
— Sveiki, Raisa Michailovna.
— Jos pas tave visai senos.
— Aš jau vienoje parduotuvėje Novoslobodskajoje nusižiūrėjau, ten dabar nuolaidos.
Vika nusišypsojo.
Ta pačia šypsena, kurios išmoko per šešerius gyvenimo su šia šeima metus — lygia, nepramušama, nieko neišreiškiančia.
— Arbatos gersite?
Iki tos pačios dienos vakaro Raisa Michailovna spėjo: perdėlioti prieskonius virtuvėje „kaip reikia“, paaiškinti Vikai, kad ji neteisingai lanksto rankšluosčius, ir du kartus pamaitinti papūgą Kešą duona tiesiai virš ką tik išplautų grindų.
— Jam naudinga, — paaiškino ji, žiūrėdama į trupinius.
— Skaidulos.
Vika išėjo į balkoną ir išsitraukė telefoną.
Draugei Lerai ji parašė paprastai: „Prasidėjo“.
Lera atsakė po minutės: „Laikykis. Ketvirtadienį esu laisva“.
Ketvirtadienis atrodė be galo toli.
Keisčiausia šioje situacijoje buvo ne tai, kad Raisa Michailovna persikėlė.
Ir ne tai, kad Artiomas pastatė žmoną prieš faktą, tarsi būtų kalbama apie naują sofą.
Keisčiausia buvo kas kita.
Vika jautė, kad kažkur giliai, po visu šiuo susierzinimu ir nuovargiu, jos viduje kažkas labai ramiai ir aiškiai sako: gana.
Ne riksmas.
Ne isterija.
Tiesiog — gana.
Ji dirbo interjero dizainere, turėjo savo klientų, savo portfolio, savo galvą ant pečių.
Prieš trejus metus ji laimėjo nedidelį, bet malonų jaunųjų architektų konkursą ir paskui nejaukiai džiaugėsi tuo viena — Artiomas tą vakarą vakarieniavo su mama ir pamiršo, kad Vika laukė rezultatų.
Pamiršo.
Tada ji padėjo diplomą ant lentynos darbo kambaryje.
Veidu į sieną — tiesiog kad nematytų.
Dabar tas diplomas gulėjo dėžėje.
Raisa Michailovna jau pirmą dieną įkišo nosį į darbo kambarį ir pareiškė, kad čia bus jos miegamasis — „kambarys geras, šviesus, o su mano skaudančiu keliu man čia patogiau nei tame, kurį jūs man skyrėte“.
— Šis kambarys yra mano darbo kabinetas, — pasakė Vika.
— Tu juk namuose nedirbi? — nustebo anyta.
— Tu juk važinėji pas klientus.
— Aš dirbu visur.
— Taip pat ir namuose.
Raisa Michailovna ilgai į ją žiūrėjo tokiu žvilgsniu, kokiu žiūrima į vaiką, kuris kažkodėl surengė sceną dėl sulūžusio žaislo.
— Artiomai, — pašaukė ji.
Garsiai.
Per visą butą.
Artiomas atėjo.
Išklausė mamą.
Paskui pažvelgė į Viką.
— Gal laikinai padirbėsi svetainėje?
— Ten juk didelis stalas.
— Artiomai.
— Tai mano kabinetas.
— Aš jį trejus metus įsirenginėjau.
— Mamai nepatogu, — pasakė jis.
— Jai skauda kelį.
— O man kantrybė, — atsakė Vika.
— Ji irgi nėra begalinė.
Ji pasiėmė raktus, rankinę ir išėjo iš buto.
Tiesiog išėjo — be durų trankymo, be ašarų.
Nulipo žemyn, išėjo į gatvę ir nuėjo pėsčiomis, kur akys vedė.
Po dvidešimties minučių ji atsidūrė mažoje kavinėje netoli Čistyje Prudy.
Užsisakė kavos.
Išsitraukė nešiojamąjį kompiuterį.
Ir pirmą kartą per kelis mėnesius pajuto, kad gali galvoti.
Ji atidarė aplanką su projektu, kurį seniai atidėliojo.
Vienas statytojas norėjo iš seno nuomojamo namo Zamoskvorečjėje padaryti kažką gyvo — su atviromis erdvėmis, šviesa ir viduje išsaugota istorija.
Vika koncepciją sugalvojo dar žiemą, bet vis nerado laiko jos tinkamai parengti.
Pirštai įprastai nuslydo klaviatūra.
Už lango ūžė Maskva.
Už nugaros juokėsi kažkieno kompanija.
Iš kavos aparato sklido cinamono kvapas.
Gera.
Namo ji grįžo dešimtą vakaro.
Artiomas sėdėjo virtuvėje su žmogaus išraiška, kurį neteisingai nuskriaudė.
— Kur buvai?
— Dirbau.
— Tris valandas?
— Keturias, — pataisė ji.
— Man buvo produktyvu.
Jis norėjo kažką pasakyti, bet nutylėjo.
Iš kambario sklido televizoriaus garsas — Raisa Michailovna visu garsu žiūrėjo kažkokią pokalbių laidą.
Papūga Keša kartkartėmis įterpdavo kažką savo.
Vika užkaitė virdulį ir išsitraukė puodelį.
Ji dar nežinojo, kad po trijų dienų jos gyvenime atsiras kai kas, kas viską pakeis.
Ne pamažu, ne švelniai — o staigiai, kaip tada, kai tvankiame kambaryje atidarai orlaidę ir pirmas šviežio oro gurkšnis beveik išgąsdina savo netikėtumu.
Bet tai — šiek tiek vėliau.
Po trijų dienų Vika gavo žinutę.
Ne į elektroninį paštą — į susirašinėjimo programėlę, iš nepažįstamo numerio.
Trumpą, dalykišką: „Viktorija, mano vardas Pavelas Strelnikovas, atstovauju plėtros bendrovei „Sreda“.
Mums jus rekomendavo kaip specialistę.
Norėčiau susitikti ir aptarti vieną projektą.
Ar jums patogu trečiadienį?“
Vika perskaitė du kartus.
Paskui pagūglino — bendrovė „Sreda“ užsiėmė istorinių pastatų renovacija, paskutinis jų objektas pateko į kelis architektūros žurnalus.
Rimti žmonės.
Ji parašė: „Trečiadienį patogu“.
Apie šią žinutę ji namuose niekam nepasakė.
Ne todėl, kad slėpė — tiesiog nesinorėjo.
Namuose dabar vis tiek niekas ypatingai neklausė, kaip jai sekasi.
Artiomas nuo ryto iki vakaro arba dirbo, arba sėdėjo su mama virtuvėje, pusbalsiu kažką aptarinėdamas.
Raisa Michailovna per tas tris dienas spėjo perdėlioti indus spintelėje, pakeisti dušo gelį vonioje savo muilu — „chemijos nepripažįstu“ — ir du kartus užsiminti, kad Vika gamina neskaniai.
— Artiomas visada mėgo grikius su kotletais, — mąsliai tardavo ji, žiūrėdama į lėkštę su makaronais.
— Naminiu būdu, žinai.
— Paprastai, be išsidirbinėjimų.
— Galiu išvirti grikių, — sakydavo Vika.
— Ai ne, nieko, nieko, — atsidusdavo anyta.
— Aš nesiskundžiu.
Ji niekada nesiskųsdavo.
Tiesiog dūsaudavo, užsimindavo, ilgai žiūrėdavo — ir kažkaip taip išeidavo, kad galiausiai kalta likdavo Vika.
Tai buvo tikras talentas.
Trečiadienį Vika apsivilko baltus marškinius, pasiėmė atspausdintą portfolio ir išvažiavo į susitikimą.
Bendrovės „Sreda“ biuras buvo restauruotame dvare Chamovnikuose — būtent tokio tipo erdvėje, kokias Vika dievino.
Aukštos lubos, plytos po tinku, medinės sijos.
Kažkas gerai padirbėjo.
Pavelas Strelnikovas pasirodė esąs maždaug keturiasdešimt penkerių, trumpai kirptas, su plonų rėmelių akiniais.
Jis kalbėjo greitai, dalykiškai, be nereikalingų žodžių.
Vikai tokie žmonės patiko.
— Turime objektą Tagankoje, — pasakė jis, dėliodamas ant stalo nuotraukas.
— Buvęs nuomojamas namas, 1903 metų.
— Pirmas aukštas — visuomeninė erdvė, antras ir trečias — apartamentai.
— Mums reikia koncepcijos, kuri išsaugotų istoriją ir kartu nevirstų muziejumi.
— Gyva vieta, suprantate?
Vika suprato.
Būtent apie tai ji galvojo prieš tris dienas kavinėje prie Čistyje Prudy.
Pokalbis užsitęsė dvi valandas.
Ji parodė savo parengtus darbus — tą patį projektą iš atidėto aplanko.
Pavelas vartė lėtai, kartais sustodavo, užduodavo tikslius klausimus.
— Gerai, — pasakė jis pabaigoje.
— Man reikia pagalvoti iki penktadienio.
— Bet preliminariai — aš jus svarstau.
Išėjusi į gatvę, Vika sustojo prie laiptelių.
Pastovėjo.
Įkvėpė.
Paskui nusišypsojo — iš tikrųjų, pirmą kartą per kelias dienas.
Namo ji grįžo geros nuotaikos ir iškart pajuto, kad namuose kažkas įvyko.
Artiomas stovėjo prie lango su telefonu.
Nekalbėjo — tiesiog laikė jį rankoje.
Raisa Michailovna sėdėjo prie stalo su įžeistos karalienės išraiška.
— Kas atsitiko? — paklausė Vika.
— Nieko, — pasakė Artiomas.
— Mama norėjo perdėlioti tavo daiktus darbo kambaryje, tiesiog įvesti tvarką — ir netyčia numetė vieną aplanką.
Vika nuėjo į koridorių.
Ant grindų prie kabineto durų gulėjo atspausdinti brėžiniai — keli lapai buvo susiglamžę, vienas perplėštas per pusę.
Tai buvo dvejų metų senumo eskizai.
Projektas, kurio ji taip ir nepabaigė, nes klientas atsisakė.
Bet ji jį saugojo — kaip juodraštį, kaip darbo pėdsaką, kuris neįvyko.
— Aš tik norėjau padėti, — pasigirdo balsas iš virtuvės.
— Ten buvo tokia netvarka.
Vika pakėlė perplėštą lapą.
Atsargiai sulankstė.
Įdėjo į aplanką.
— Raisa Michailovna, — ramiai ištarė ji, įėjusi į virtuvę.
— Prašau jūsų neiti į mano darbo kambarį.
— Tai bendras butas, — pastebėjo ši.
— Šis butas nupirktas už mano pinigus, — pasakė Vika.
— Aš ėmiau paskolą.
— Pati.
Pakibo pauzė.
Artiomas pažvelgė į žmoną tokia išraiška, tarsi ji vaikų šventėje būtų pasakiusi kažką nepadoraus.
— Vika, kam taip?
— Kaip taip?
— Na, apie pinigus.
— Artiomai, aš tiesiog pasakiau faktą.
Raisa Michailovna nutylėjo.
Bet nutylėjo taip — tiesia nugara, sučiauptomis lūpomis ir žmogaus žvilgsniu, kuris viską įsidėmėjo ir nieko neatleido.
Vika šį žvilgsnį pažinojo.
Jis reiškė: bus tęsinys.
Tęsinys įvyko ketvirtadienio vakarą.
Artiomas grįžo namo anksčiau nei įprastai.
Atsisėdo priešais Viką, kuri dirbo prie stalo svetainėje — vis dėlto jai teko persikelti ten, kol kabinete įsikūrė anyta su papūga.
— Man atrodo, tu elgiesi neteisingai, — pasakė jis.
Vika nusiėmė ausines.
— Kokia prasme?
— Mama čia jaučiasi nejaukiai.
— Tu šalta, neini jai į kompromisą.
Ji pažvelgė į jį.
Ilgai.
Artiomas nenuleido žvilgsnio, bet buvo matyti, kad jam nejauku — jis šiek tiek pasislinko ant kėdės, pasitrynė delnus.
— Artiomai, tavo mama užėmė mano kabinetą, perdėliojo indus, išmetė mano dušo gelį, sugadino brėžinius ir sako, kad aš blogai gaminu.
— Visa tai įvyko per keturias dienas.
— Ji pagyvenęs žmogus.
— Ji puikiai jaučiasi.
— Jai kelis skauda.
— Kelis jai netrukdo perdėlioti mano indų.
Artiomas atsistojo.
Pavaikščiojo po kambarį.
Tai buvo jo įprotis — judėti, kai nežinodavo, ką atsakyti.
— Aš noriu, kad jūs rastumėte bendrą kalbą.
— Aš irgi to noriu, — pasakė Vika.
— Bet tam reikia dviejų žmonių.
Jis išėjo į virtuvę.
Iš ten pasigirdo balsai — tylūs, bet Vika suprato intonaciją.
Raisa Michailovna kalbėjo.
Artiomas klausėsi.
Ji vėl užsidėjo ausines.
O penktadienio rytą Pavelas Strelnikovas parašė: „Viktorija, mes pasiruošę pateikti jums pasiūlymą.
Paskambinkite, kai bus patogu“.
Vika žiūrėjo į ekraną.
Už sienos rėkė papūga Keša.
Iš virtuvės sklido svilėsių kvapas — Raisa Michailovna kepė kotletus, ir, sprendžiant iš kvapo, kažkas nepavyko.
Vika atsistojo, užsimetė striukę, pasiėmė nešiojamąjį kompiuterį ir rankinę.
— Aš į susitikimą, — pasakė ji virtuvės pusėn.
— Ilgam? — sušuko Artiomas.
— Nežinau.
Durys už jos užsidarė tyliu spragtelėjimu.
Gatvėje ji surinko Pavelo numerį.
Kažkas jos viduje — tas pats ramus ir aiškus dalykas — sujudėjo.
Ne nerimas.
Veikiau kažkas panašaus į nuojautą.
Pavelo Strelnikovo pasiūlymas pasirodė esąs rimtas.
Ne šiaip „nupieškite koncepciją, pažiūrėsime“.
Pilnavertė sutartis dėl autorinės priežiūros ir dizaino projekto — objektas Tagankoje ir dar vienas Zamoskvorečjėje.
Terminai, biudžetas, komanda.
Viskas rimtai.
Vika sėdėjo toje pačioje kavinėje prie Čistyje Prudy, žiūrėjo į atspausdintą sutartį ir galvojo, kad gyvenimas kartais pasirenka keistą momentą atidaryti duris.
Būtent tada, kai kitoje vietoje jos, atrodo, užtrenkiamos.
Ji pasirašė penktadienį.
Niekam nepasakė — nusprendė palaukti tinkamo momento.
Tinkamas momentas atėjo šeštadienį per pusryčius.
Raisa Michailovna nuo ryto buvo ypač veiklios nuotaikos.
Perdėliojo produktus šaldytuve — „taip patogiau“, perkėlė Vikos gėles nuo palangės ant grindų — „joms reikia mažiau saulės, aš žinau“ — ir pranešė, kad sekmadienį atvažiuos jos sesuo Zoja su vyru.
— Pas mus nėra įprasta įspėti iš anksto? — paklausė Vika.
— Tai šeima, — su lengvu nustebimu atsakė anyta, tarsi kalbėtų apie akivaizdų dalyką.
— Šeima neįspėja.
Artiomas tepė sviestą ant duonos ir tylėjo.
— Artiomai, — pašaukė Vika.
— Na ką, geri žmonės atvažiuos, — pasakė jis, nepakeldamas akių.
— Sekmadienį aš dirbu.
— Sekmadienį?
— Dabar turiu didelį projektą.
— Vakar pasirašiau sutartį.
Pauzė.
Artiomas pakėlė galvą.
Raisa Michailovna nustojo barškinti puodeliais.
— Kokia sutartis? — paklausė jis.
— Dviejų istorinių objektų renovacija.
— Rimta įmonė, geros sąlygos.
— Tu man nieko nesakei.
— Tu manęs neklausiai, — paprastai, be priekaišto atsakė Vika.
— Pastarąsias dvi savaites tu daugiausia kalbėjaisi su mama.
Artiomas pravėrė burną ir uždarė.
Raisa Michailovna žiūrėjo į Viką nauja išraiška — ne įprastu nuolaidžiavimu, o kažkuo kitu.
Vertinančiai.
— Sveikinu, — pasakė anyta tonu, kuris reiškė visiškai priešingai.
Svečiai sekmadienį vis dėlto atvažiavo.
Vika pusę dienos praleido prie darbo stalo svetainėje — laimei, Pavelas atsiuntė pirmą dokumentų paketą, ir darbo buvo daug.
Iš kambario sklido balsai, juokas, indų skambėjimas.
Raisa Michailovna buvo savo stichijoje — šeimininkė, dėmesio centras, išminties šaltinis.
Vienu metu į svetainę įkišo galvą anytos sesuo — teta Zoja, stambi moteris garsiu balsu ir auksiniais žiedais ant kiekvieno piršto.
— O, dirbi! — pasakė ji žmogaus intonacija, atradusio kažką netikėto.
— Rajčka sakė, kad tu visą laiką užsiėmusi.
— Taip, projektas, — atsakė Vika.
— Na na, — pasakė teta Zoja ir išėjo.
Vika pažvelgė jai pavymui.
„Na na“ buvo ištarta taip, kad dviejuose skiemenyse tilpo visa žinutė: keista tu, brangioji, ir tvarka pas jus čia keista.
Ji grįžo prie brėžinių.
Lemiamas momentas įvyko pirmadienį.
Vika grįžo iš objekto — pirmoji išvyka į Taganką, trys valandos matavimų ir pokalbių su darbų vadovu, galva ūžė, bet gerai, kaip ūžia po tikro darbo.
Ji atrakino duris ir iškart pajuto — kažkas ne taip.
Darbo kambarys buvo atidarytas.
Viduje degė šviesa.
Ji įėjo.
Raisa Michailovna sėdėjo prie Vikos stalo ir vartė popierinį portfolio — tą patį, kurį Vika buvo pasiėmusi į pirmą susitikimą su Pavelu.
Neskubėdama, nuodugniai, su tokiu veidu, tarsi turėtų tam visišką teisę.
— Ką jūs darote? — paklausė Vika.
Anyta net nesukruto.
Ramiai pakėlė galvą.
— Žiūriu.
— Juk įdomu, kuo tu užsiimi.
— Aš prašiau neiti į šį kambarį.
— Durys buvo atidarytos.
— Aš jas buvau uždariusi.
Raisa Michailovna atsistojo — neskubėdama, oriai, — padėjo portfolio ant stalo ir praėjo pro Viką, vos nekliudydama jos peties.
— Nieko ypatingo ten nėra, — mestelėjo ji iš koridoriaus.
Vika stovėjo ir žiūrėjo į stalą.
Į kėdę, ant kurios ką tik sėdėjo anyta.
Į portfolio, kurio puslapiai buvo nerūpestingai perversti.
Ji išėjo į koridorių, nuėjo į virtuvę, kur Artiomas sėdėjo su nešiojamuoju kompiuteriu, ir lygiu balsu pasakė:
— Artiomai, noriu, kad priimtum sprendimą.
— Dabar.
— Ne rytoj.
Jis pakėlė galvą.
— Arba mes kalbamės apie tai, kaip bus sutvarkytas gyvenimas šiame bute — su normaliomis taisyklėmis visiems, įskaitant tavo mamą.
— Arba aš pradedu ieškoti advokato.
— Aš apie tai kalbėjau prieš dvi savaites — tu nusprendei, kad blefuoju.
— Vika, nereikia dramatizuoti.
— Aš nedramatizuoju.
— Aš pranešu informaciją.
Ji paėmė telefoną, išėjo į koridorių, apsivilko striukę.
— Kur tu eini? — sušuko jis.
— Matuoti antro objekto.
— Grįšiu vakare.
Vakare jie vis dėlto pasikalbėjo.
Iš tikrųjų — pirmą kartą per kelias savaites.
Raisa Michailovna taktiškai pasišalino į savo kambarį, nors Vika buvo tikra, kad durys pravertos ir bute viskas puikiai girdėti.
Artiomas sėdėjo priešais.
Atrodė pavargęs — ne piktas, o būtent pavargęs, kaip žmogus, kuris ilgai bėgo ir tik dabar suprato, kad nežino kur.
— Tu tikrai pasiruošusi skyryboms? — paklausė jis.
— Aš pasiruošusi normaliam gyvenimui, — atsakė Vika.
— Jeigu gali jį pasiūlyti — puiku.
— Jeigu ne — tada taip.
Tyla.
— Mama viena, — galiausiai pasakė jis.
— Jai sunku.
— Artiomai.
— Tavo mamai šešiasdešimt dveji, ji gauna pensiją, sveikata tvarkoje — kelio neskaitome, jis jai skauda pasirinktinai.
— Ji ne viena — ji turi tave, seserį, drauges.
— Vienatvė nėra tai, kas jai vyksta.
— Tu jos nemyli.
— Ne, — sutiko Vika.
— Bet buvau pasiruošusi gerbti.
— Ji to nenorėjo.
Jis žiūrėjo į stalą.
Paskui — į langą.
— Ko tu nori? — tyliai paklausė.
— Kad ji persikeltų atgal.
— Arba kad mes kartu — tu ir aš — nustatytume taisykles, kurių ji laikysis.
— Mano kabinetas uždarytas.
— Svečiai suderinami iš anksto.
— Mano indai stovi ten, kur aš juos padėjau.
— Ji įsižeis.
— Galbūt.
— Ji nesupras.
— Tai jos pasirinkimas.
Artiomas ilgai tylėjo.
Už sienos papūga Keša kažką mieguistai sumurmėjo ir nutilo.
— Leisk man su ja pasikalbėti, — pasakė Artiomas.
— Gerai.
— Turi savaitę.
Artiomo ir motinos pokalbis įvyko trečiadienį.
Vika nedalyvavo — specialiai anksčiau išvažiavo į objektą.
Grįžo septintą vakaro.
Virtuvėje buvo tylu.
Artiomas stovėjo prie lango.
— Na? — paklausė Vika.
— Ji verkė.
— Žinau.
— Sako, kad tu ją išvarai.
— Žinau.
— Vika.
— Artiomai, ji visada taip sako.
— Tai jos metodas.
— Tu pats tai žinai, tik nenori pripažinti.
Jis ilgai žiūrėjo pro langą.
— Ji sutiko persikelti pas tetą Zoją, — galiausiai pasakė jis.
— Iš pradžių.
Vika linktelėjo.
Ne triumfuodama — tiesiog linktelėjo.
— Kaip tu?
Jis gūžtelėjo pečiais.
— Dar nežinau.
— Keista.
— Ji sako, kad aš ją išdaviau.
— Tu neišdavei.
— Tu tiesiog, galbūt, pirmą kartą pats priėmei sprendimą.
Jis pažvelgė į ją.
Jo veide buvo kažkas kita — ne pyktis, ne nuoskauda.
Kažkas sudėtingesnio ir, ko gero, sąžiningesnio.
— Tas tavo projektas ilgam?
— Metams.
— Gal ir ilgiau.
— Rimta.
— Taip.
Jis linktelėjo.
Patylėjo.
— Tada sveikinu, — pasakė jis.
— Atrodo, taip ir nepasveikinau.
— Nepasveikinai, — sutiko Vika.
— Atleisk.
Ji užkaitė virdulį.
Ištraukė du puodelius.
Už lango virš Maskvos temo — ne staigiai, o pamažu, kaip būna vasaros pradžioje, kai diena nenori baigtis.
Papūga Keša penktadienį išvažiuos kartu su Raisa Michailovna.
Kabinetas vėl taps jos kabinetu.
O kas toliau bus su jais — su ja ir Artiomu — Vika kol kas nežinojo.
Bet pirmą kartą po ilgo laiko tas „nežinau“ negąsdino.
Jis tiesiog buvo — atviras, kaip neužpildytas popieriaus lapas prieš naują projektą.
O su tuo ji mokėjo dirbti.
Raisa Michailovna išvažiavo penktadienį, kaip ir buvo sutarta.
Ruošėsi ilgai — tris valandas, keli lagaminai, dėžės, krepšiai.
Papūga Keša rėkė per visą laiptinę, kol ją krovė į automobilį.
Kaimynė iš trečio aukšto iškišo galvą į laiptinę su nebyliu klausimu veide.
Atsisveikindama anyta apkabino Artiomą tvirtai ir ilgai.
Į Viką pažvelgė — trumpai, be žodžių.
Tame žvilgsnyje buvo viskas: ir nuoskauda, ir įspėjimas, ir kažkas panašaus į pagarbą, kurios ji niekada nebūtų ištarusi garsiai.
Durys užsidarė.
Vika įėjo į kabinetą.
Atidarė langą.
Pastovėjo, klausydamasi, kaip apačioje nuvažiuoja automobilis.
Paskui pradėjo dėlioti daiktus — neskubėdama, su malonumu.
Diplomą ištraukė iš dėžės ir pastatė ant lentynos veidu į priekį.
Artiomas įkišo galvą pro duris.
— Padėti?
— Ne, aš pati.
— Bet gali išvirti kavos.
Jis nuėjo į virtuvę.
Po kelių minučių iš ten pasklido geras kvapas — jis prisiminė, kaip ji mėgsta.
Stiprią, be cukraus.
Vika pastatė ant stalo nešiojamąjį kompiuterį, išdėliojo brėžinius, įjungė stalinę lempą.
Atsisėdo.
Apsižvalgė.
Gera.
Tą vakarą jie nekalbėjo apie rimtus dalykus.
Gėrė kavą, Artiomas kažką pasakojo apie objektą darbe, Vika klausėsi.
Paskui ji parodė jam pirmuosius Tagankos eskizus — jis žiūrėjo atidžiai, užduodavo klausimus.
Tikrus klausimus, ne dėl vaizdo.
— Tai stipru, — tyliai pasakė jis.
— Žinau, — atsakė ji.
Ne iš pasididžiavimo.
Tiesiog — žinojo.
Ar viskas tarp jų buvo išspręsta?
Ne.
Ar laukė sunkūs pokalbiai?
Žinoma.
Artiomas nepasikeis per vieną penktadienį — tai ji suprato blaiviai.
Seni įpročiai gyvybingi, ir mama niekur nedings iš jo gyvenimo — tiesiog dabar kitu atstumu.
Bet kažkas pajudėjo.
Kažkas svarbaus — tarsi kas nors būtų perstumdęs baldus ir paaiškėtų, kad po jais visą šį laiką buvo normalios švarios grindys.
Vėlai vakare Vika išėjo į balkoną.
Apačioje Maskva ūžė įprastu gyvu gaudesiu.
Kažkur toli švietė kranai virš statybvietės — kažkieno būsimi namai, kažkieno būsima erdvė.
Telefonas tyliai suskambo.
Lera parašė: „Na kaip?“
Vika nusišypsojo ir atsakė: „Normaliai.
Papasakosiu susitikus“.
Įsidėjo telefoną į kišenę.
Dar truputį pastovėjo — tiesiog taip, be minčių.
Paskui grįžo į vidų.
