Larisa stovėjo prie virtuvės lango ir stebėjo, kaip kaimynė kelia vežimėlį į savo automobilio bagažinę.
Keturiasdešimt vieneri, o ji vis dar priklausė nuo viešojo transporto ir retų progų pasinaudoti vyro mašina.
Dizaino projektai buvo išmėtyti po visą miestą, klientai laukė susitikimų nepatogiu metu, o ji vargo perpildytuose autobusuose, po pažastimi suspaudusi portfolio.
— „Lar, apie ką taip susimąstei?“ — Igoris įėjo į virtuvę, gurkšnodamas kavą iš mėgstamo puodelio.
— „Ai, nieko ypatingo.“ — Ji nusisuko nuo lango.
— „Tiesiog galvoju apie darbą.“
Igoris priėjo arčiau ir apkabino ją per pečius.
Metai santuokoje išmokė jį skaityti tarp eilučių.
— „Vėl galvoji apie automobilį?“
Larisa jo glėbyje vos pastebimai įsitempė.
Jie jau kelis kartus kalbėjosi šia tema.
Jo sena „Honda“ jam pačiam visada buvo reikalinga — darbas statybų įmonėje reikalavo nuolat važinėti po objektus.
— „Negi visą laiką tik svajosi“, — tarė ji, stengdamasi skambėti nerūpestingai.
— „Greitai gimtadienis, gal atskris fėja su stebuklinga lazdele.“
Igoris nutilo, bet kažkas jo akyse pasikeitė.
Larisa to nepastebėjo — ji jau mintyse planavo maršrutą pas kitą klientą su trim persėdimais.
Kitas dvi savaites Igoris elgėsi keistai.
Ilgi telefoniniai pokalbiai, kuriuos jis nutraukdavo, kai tik ji įeidavo į kambarį.
Mįslingos šypsenos ir išsisukinėjantys atsakymai į tiesius klausimus.
Larisa ėmė įtarti, kad jis kažką rezga.
— „Igoriuk, tu juk prisimeni, kad po savaitės man bus trisdešimt penkeri?“ — paklausė ji vakarieniaudama, tyrinėdama jo veidą.
— „Žinoma, prisimenu.“
— „Ką, manai, aš pamiršau?“
Jis atrodė beveik įsižeidęs.
— „Turiu tau staigmeną.“
— „Kokią staigmeną?“
— „Jei pasakysiu — nebebus staigmena“, — jis mirktelėjo.
— „Bet manau, tau patiks.“
Šeštadienio rytą Igoris pabudo neįprastai anksti ir ilgai krapštėsi vonioje, niūniuodamas po dušu.
Larisa gulėjo lovoje, klausėsi jo paprastos melodijos ir jautė, kaip kyla nuotaika.
— „Apsirenk gražiai“, — pasakė jis, išeidamas iš vonios su rankšluosčiu ant klubų.
— „Važiuojam reikalų.“
— „Kokių dar reikalų šeštadienį ryte?“
— „Pamatysi.“
Po valandos jie stovėjo prie naudotų automobilių aikštelės.
Larisa žiūrėjo į automobilių eilę ir netikėjo savo akimis.
— „Igori, tu rimtai?“
— „Rinkis“, — jis plačiai šypsojosi.
— „Aišku, iš to, ką galim sau leisti.“
— „Bet rinkis.“
Larisa du kartus apejo visą aikštelę.
Raudona 2018 metų „Mazda“ iš karto patraukė jos dėmesį — kompaktiška, ekonomiška, bet pakankamai erdvi darbo medžiagai.
— „Šita“, — pasakė ji, nebeslėpdama jaudulio.
— „Galim ją apžiūrėti?“
Pardavėjas pasirodė esąs malonus vidutinio amžiaus vyras, automobilį gyrė nuoširdžiai.
Dokumentai tvarkingi, būklė puiki, vienas savininkas.
Igoris klausinėjo praktiškų dalykų apie kuro sąnaudas ir dalis, o Larisa tiesiog sėdėjo už vairo ir įsivaizdavo, kaip važiuos į darbą, nepriklausys nuo autobusų grafikų, nesistumdys piko metu.
— „Sutarėm“, — tarė Igoris, paspausdamas pardavėjui ranką.
— „Pirmadienį po pietų pasiimsim.“
Grįždama namo Larisa nesiliovė dėkoti vyrui.
Ji planavo, kur kieme statys automobilį, kokios muzikos klausysis, kaip nustebs kolegos.
Gimtadienis žadėjo būti iš tiesų ypatingas.
Sekmadienio vakarą paskambino Vika, Igorio sesuo.
Larisa nemėgo šių skambučių — paprastai jie reiškė, kad Vikai kažko reikia.
Paskolos, pagalbos persikraustant, ar dar vienos buitinės bėdos sprendimo.
Sulaukusi trisdešimt penkerių Vika taip ir neišmoko tvarkytis su sunkumais pati, mieliau kreipdavosi į vyresnį brolį.
— „Igoriuk, man reikia su tavim rimtai pasikalbėti“, — Larisa išgirdo iš koridoriaus.
Pokalbis truko apie valandą.
Igoris kalbėjo tyliai, bet Larisa pagavo intonaciją — iš pradžių nustebimas, paskui užuojauta, paskui kažkas panašaus į ryžtą.
Kai jis grįžo į svetainę, veidas buvo susirūpinęs.
— „Kas nutiko?“ — paklausė Larisa, atsiplėšdama nuo televizoriaus.
— „Vikos problemos“, — sunkiai atsiduso jis.
— „Ji… nėščia.“
— „Nėščia?“ — Larisa įsistebeilijo į jį.
— „O vaiko tėvas?“
— „Sako, kad viskas sudėtinga.“
— „Nėra kuo pasikliauti.“
— „Augins viena.“
Larisa linktelėjo, bet kažkas viduje susitraukė.
Ji pakankamai gerai pažinojo Viką, kad suprastų — bet kokia jos problema anksčiau ar vėliau tampa Igorio problema.
— „Ir ko ji nori?“
— „Kol kas nieko konkretaus.“
— „Tiesiog… paramos.“
Pirmadienio rytą, savo trisdešimt penktojo gimtadienio dieną, Larisa pabudo su šventės nuojauta.
Ji jau įsivaizdavo, kaip po darbo važiuos pasiimti automobilio, kaip pirmą kartą vairuos jį pažįstamomis gatvėmis.
Per pusryčius Igoris buvo neįprastai tylus.
Keliskart pradėdavo kažką sakyti, bet nutildavo.
— „Kodėl tu toks liūdnas per mano gimtadienį?“ — paklausė Larisa, pildama jam kavą.
— „Lar, man reikia tau kai ką pasakyti.“
Jo balse nuskambėjo tokia intonacija, kad Larisa viduje viskas atšalo.
— „Klausau.“
— „Vakar vakare Vika dar kartą skambino.“
— „Ji… ji labai prašė.“
— „Jai tikrai reikia mašinos.“
— „Vežioti vaiką, važiuoti pas gydytojus.“
— „O ji nieko neturi.“
Larisa padėjo puodelį ant stalo ir pažiūrėjo į vyrą.
Jo akyse ji pamatė kaltę ir kažkokią skausmingą ryžtą.
— „Ir?“
— „Atleisk, bet tavo dovaną gaus Vika.“
— „Jai jos labiau reikia.“
Larisa pajuto, tarsi pasaulis aplink sustingtų.
Vyro žodžiai skambėjo nerealiai, lyg ji juos girdėtų per storą stiklą.
— „Pakartok“, — tyliai tarė ji.
— „Lar, suprask teisingai.“
— „Vika dabar tokioj situacijoj…“
— „Pakartok tai, ką ką tik pasakei.“
Igoris atsiduso ir pakartojo, tik jau mažiau užtikrintai:
— „Mašiną gaus Vika.“
— „Jai jos labiau reikia.“
Larisa atsistojo.
Jos rankos nedrebėjo, balsas buvo lygus, bet viduje viskas virė.
— „Aišku.“
— „Tada ir aš tau kai ką pasakysiu.“
Ji atsirėmė į kėdės atlošą.
— „Jei nusprendei tvarkyti savo sesutės likimą, kraustykis pas ją.“
— „Iš mano buto.“
— „Su mano mašina, kurią tu nusprendei jai padovanoti.“
— „Lar, ką tu…?“
— „Nesuprantu…“
— „Nėra čia ko suprasti.“
— „Šis butas — mano mirusios mamos, ir jis priklauso man.“
— „O mašina, kurią tu man pažadėjai, irgi turėjo tapti mano.“
— „Jei tu manai, kad Vikos problemos svarbesnės už mūsų santykius — prašom.“
— „Tada gyvenk su ja ir spręsk jos problemas.“
— „Tu negali rimtai…“
— „Aš daugiau nei rimtai.“
Larisa įdėmiai į jį pažiūrėjo.
— „Aš paduosiu skyryboms.“
— „Tai ne pokštas ir ne bandymas tave pagąsdinti.“
— „Aš pavargau būti antroje vietoje po tavo sesers.“
Igoris išbalo.
Per santuokos metus jis matė žmoną įvairią — pavargusią, nusiminusią, kartais suirzusią.
Bet tokio šalto ryžto jos balse jis nebuvo girdėjęs niekada.
— „Larisa, palauk.“
— „Pasikalbėkim…“
— „Nėra apie ką kalbėtis.“
— „Tu priėmei sprendimą — aš priėmiau savąjį.“
— „Iki vakaro turi laiko pagalvoti, kas tau svarbiau.“
Ji pasiėmė rankinę ir nuėjo link išėjimo.
— „Kur tu eini?“
— „Į darbą.“
— „Per savo gimtadienį.“
— „Autobusu.“
— „Kaip visada.“
Durys užsidarė tyliu spragtelėjimu.
Darbe Larisa stačia galva nėrė į projektus.
Kolegos ją sveikino, klausė apie vakaro planus, bet ji atsakinėjo vienu kitu žodžiu.
Iki pietų telefonas plyšo nuo Igorio skambučių, bet ji nekėlė ragelio.
Apie trečią valandą paskambino Vika.
— „Larisa, kas čia per vaikų darželis?“
— „Igoris skambina, sako, kad tu dėl mašinos keli skandalą.“
— „Labas, Vika.“
— „Ne dėl mašinos.“
— „Dėl to, kad mano vyras mano esant normalu atiduoti svetimą dovaną, neatsiklausus tos, kuriai ją dovanojo.“
— „Ai, baik tu!“
— „Kas čia tokio, mašina.“
— „Aš turėsiu vaiką, man tikrai labiau reikia.“
— „Vika, o tu nepagalvojai susirasti darbą ir nusipirkti mašiną pati?“
— „Kaip daro suaugę žmonės?“
— „Aš nėščia!“
— „Man sunku!“
— „Aišku.“
— „Tai gal laikas suaugti?“
Larisa padėjo ragelį.
Rankos drebėjo iš pykčio, bet ji jautė ir keistą palengvėjimą.
Daug metų ji taikstėsi su tuo, kad Vikos interesai jų šeimoje visada pirmoje vietoje.
Šiandien kantrybės taurė persipildė.
Namo ji grįžo apie septintą vakaro.
Igoris sėdėjo virtuvėje susivėlęs ir spoksojo į sieną.
— „Na, ką, nusprendei?“ — paklausė ji, nusivilkdama striukę.
— „Lar, atleisk.“
— „Aš nepagalvojau… na, aš galvojau, kad tu suprasi.“
— „Vika juk nėščia…“
— „Igori, man trisdešimt penkeri.“
— „Aš visą suaugusį gyvenimą svajojau apie mašiną.“
— „Tu pažadėjai ją padovanoti, aš patikėjau, apsidžiaugiau.“
— „O tada tu nusprendei, kad sesuo svarbiau už žmoną.“
— „Aš teisingai suprantu situaciją?“
— „Ne taip viskas…“
— „O kaip?“
Igoris patylėjo, tada sunkiai atsiduso:
— „Aš paskambinau pardavėjui.“
— „Pasakiau, kad mašiną pasiimsim mes, kaip ir susitarėm.“
— „Ir?“
— „Ir Vikai pasakiau, kad mašinos nebus.“
— „Ji… ji labai nusiminė.“
— „Įsivaizduoju.“
— „O ką ji atsakė?“
— „Išvadino mane… nekartosiu.“
— „Pasakė, kad aš išduodu šeimą dėl žmonos.“
Larisa prunkštelėjo.
— „Juokinga.“
— „Vadinasi, žmona — ne šeima?“
— „Žinoma, šeima.“
— „Lar, atleisk man.“
— „Aš pasidaviau jos ašaroms ir nepagalvojau apie tave.“
— „Rytoj važiuojam pasiimti mašinos?“
Larisa įdėmiai pažiūrėjo į vyrą.
Jo akyse ji pamatė nuoširdų gailestį, bet ir dar kažką — baimę ją prarasti.
— „Gerai.“
— „Važiuosim.“
Kitą dieną jie pasiėmė raudoną „Mazdą“.
Pardavėjas smalsiai žvilgčiojo į juos — matyt, vakarykščiai skambučiai pasirodė jam keisti.
Larisa atsisėdo už vairo, atsargiai išvažiavo iš aikštelės ir nuvažiavo per miestą, pagaliau jausdama tikrą laisvę.
Vika neskambino tris dienas.
O kai paskambino, jos balsas buvo kažkoks nedrąsus.
— „Igori, man reikia tau kai ką pasakyti“, — Larisa išgirdo iš koridoriaus.
Pokalbis buvo trumpas.
Kai Igoris grįžo į kambarį, jo veidas buvo ir sutrikęs, ir piktas vienu metu.
— „Kas nutiko?“ — paklausė Larisa.
— „Vika prisipažino, kad nėra nėščia.“
— „Sakė, kad melavo, nes pagalvojo: jei jūs perkate mašiną, galima paprašyti ir jai.“
Larisa padėjo žurnalą, kurį vartė, ir pažiūrėjo į vyrą:
— „Vadinasi, ji specialiai tave apgavo, kad gautų mano dovaną?“
— „Taip išeina.“
— „Ir ką tu jai atsakei?“
— „Kad daugiau nenoriu su ja kalbėtis.“
— „Bent jau kurį laiką.“
Larisa linktelėjo.
Ji nejautė triumfo — tik nuovargį nuo beprasmės dramos, kurią visi jie išgyveno.
— „Igori, ar tu supranti, kad jei aš nebūčiau pastatžiusi ultimatumo, tu būtum jai atidavęs mašiną?“
— „Ir mes niekada nebūtume sužinoję, kad ji melavo?“
Igoris atsisėdo šalia jos ant sofos:
— „Suprantu.“
— „Ir suprantu, kad elgiuosi kaip idiotas, kai kalba eina apie Viką.“
— „Ji visada mokėjo mane spausti.“
— „Tai ne pasiteisinimas.“
— „Žinau.“
— „Atleisk.“
— „Ir… ačiū, kad neleidi man padaryti kvailystės.“
Larisa paėmė jį už rankos:
— „Kitą kartą, prieš priimdamas sprendimus, kurie liečia mus abu, pasitark su manimi.“
— „Sutarta?“
— „Sutarta.“
Už lango ūžė vakarinis miestas.
Kieme stovėjo raudona „Mazda“, tapusi ne tik transporto priemone, bet ir simboliu, kad šeimoje yra ribos, kurių peržengti negalima.
Ir kad kartais reikia būti pasiruošus jas apginti.
Larisa atsilošė ant sofos atlošo ir pagalvojo, kad jos trisdešimt penktasis gimtadienis — nors ir pavėlavęs viena diena — vis dėlto tapo ypatingas.
Ne tik dėl automobilio, bet ir dėl to, kad ji pagaliau pasakė tai, ką turėjo pasakyti dar prieš daugelį metų.
Vika taip ir nepasveikino jos su gimtadieniu.
Tačiau Larisa nenuliūdo — kai kurių santykių geriau nepalaikyti, nei palaikyti juos ant melo pagrindo.
O automobilis kiekvieną rytą laukė jos kieme, pasiruošęs nuvežti ten, kur reikia, neatsižvelgiant į autobusų grafikus ir svetimus planus.
