Aš tyliai išėjau.
O ryte visi jie sužinojo, kas aš iš tikrųjų esu.
— Tu ką, visiškai įžūlėjai, elgete? — Valentina Petrovna sugriebė mane už riešo tiesiai restorano viduryje.
— Manai, aš nematau, kaip tu prie mano Artjomo prisisiurbusi?
Suknelė iš „sekond-hendo“, nudėvėti bateliai…
Dink, kol aš tavęs apsaugai neatidaviau!
— Mama, liaukis! — Artjomas bandė įsikišti, bet ji jį nustūmė.
— Tylėk!
Aš tokių kaip ji pažįstu.
Vargšė studentė, nuomojasi kampą bendrabutyje, o vis tiek lenda į padorią šeimą!
Kiek tau mano sūnus sumokėjo už šį spektaklį?
Aš tyliai nusimoviau žiedą, padėjau jį ant stalo ir išėjau.
Už nugaros girdėjau, kaip Artjomas rėkia ant motinos, bet neatsisukau.
Su Artjomu susipažinome atsitiktinai — eilėje studentų valgykloje.
Jis dėstė gretimame korpuse ir užėjo papietauti.
Pamatė, kaip skaičiuoju monetas už padėklą su grikiais, ir tiesiog tyliai primokėjo kasininkei už kotletą.
— Nereikia, — tada aš paraudau.
— Studentė? — nusišypsojo jis.
— Pats toks buvau.
Aš Artjomas.
Pusmetį susitikinėjome slapta.
Aš gėdijausi savo nuomojamo kambarėlio Medvedkove, išskalbtų džinsų, ir to, kad į pasimatymus eidavau su ta pačia suknele.
Artjomas juokėsi — sakė, kad pamilo mane ne dėl drabužių.
— Maša, ko tu kaip maža? — apkabindavo jis mane po dar vieno mano bandymo atšaukti pasimatymą.
— Man nusispjaut, kad nuomojiesi kambarį.
Aš myliu tave, o ne tavo banko sąskaitą.
Apie tėvus jis pasakojo mažai.
Tėvas — automobilių salonų tinklo savininkas, motina — namų šeimininkė su „aukštuomenės liūtės“ manieromis.
„Griežta, bet teisinga“, — taip jis ją apibūdino.
Melavo, kaip paaiškėjo.
Sužadėtuves nusprendėme pažymėti restorane — Artjomas primygtinai norėjo.
Jis sakė, kad nori pagaliau supažindinti mane su tėvais ir kad laikas baigti tuos slėpynių žaidimus.
Tris dienas rinkausi suknelę masinės prekybos parduotuvėse.
Sustojau ties tamsiai mėlyna — griežta, kukli, prigludusi prie figūros.
Bateliais pasiskolinau iš bendrabučio kaimynės.
Pasidažiau pati, kaip mokėjau.
Valentina Petrovna vos man įėjus nužvelgė mane, ir aš iš karto supratau — žlugau.
Jos akyse buvo tiek paniekos, kad norėjosi apsisukti ir pabėgti.
— Tai čia ta pati Maša? — iškošė ji, net rankos nepaduodama.
— Artjomukas daug apie tave… pasakojo.
Artjomo tėvas, Viktoras Stepanovičius, pasirodė paprastesnis vyras.
Paspaudė ranką, nusišypsojo, net kėdę atitraukė.
Bet žmona jį greitai pastatė į vietą vienu žvilgsniu.
Pirmoji valanda praėjo įtemptuose pokalbiuose.
Valentina Petrovna klausinėjo apie tėvus (mirė, kai man buvo penkiolika), apie darbą (papildomai dirbu repetitore), apie būstą (nuomoju kambarį).
Su kiekvienu atsakymu jos veidas darėsi vis rūgštesnis.
— O iš ko tu gyveni, vaikeli? — ji tyčia garsiai paklausė, kai padavėjas atnešė karštą patiekalą.
— Stipendija ir papildomi darbai.
Užtenka.
— Užtenka? — ji nusijuokė.
— Užtenka ir šitai suknelei iš pernykštės „Zaros“ kolekcijos?
— Mama! — Artjomas po stalu suspaudė man ranką.
— Kas „mama“?
Aš turiu teisę žinoti, kokią merginą tu atsivedei į mūsų šeimą!
Kulminacija įvyko, kai atnešė desertą.
Valentina Petrovna jau buvo išgėrusi tris taures vyno ir galutinai paleido vadžias.
— Žinai, Maša, — pradėjo ji saldžiu balseliu, — aš juk viską apie tave išsiaiškinau.
Pirmūnė, našlaitė, gyvena iš stipendijos…
Jaudinama.
Bet mano sūnus vertas daugiau nei elgetė iš bendrabučio.
— Mama, tuoj pat liaukis! — Artjomas pakilo nuo stalo.
— Sėsk! — suriko ji.
— Aš dar nebaigiau!
Ji atsisuko į mane.
— Kiek tau reikia, kad pradingtum?
Penkis šimtus tūkstančių?
Milijoną?
Pasakyk kainą.
Restorane stojo tyla.
Prie gretimų staliukų nustojo kramtyti ir į mus įsispoksojo.
Padavėjai sustingo.
— Aš neparduodama, — tyliai atsakiau.
— Visos parduodamos, vaikeli.
Tiesiog kiekviena turi savo kainą.
Tavo turbūt nedidelė.
Tada ji ir sugriebė mane už rankos, pamačiusi, kad siekiu rankinės.
Ji nusprendė, kad bėgsiu.
Ir išrėžė tą pačią tiradą apie elgetę ir apsaugą.
Artjomas skambino visą naktį.
Aš nekėliau.
Ryte atėjo žinutė: „Atleisk.
Aš su ja daugiau nekalbu.
Myliu tave.“
Neatsakiau.
Septintą ryto suskambo durų skambutis.
Ant slenksčio stovėjo Valentina Petrovna.
Be makiažo, paprastame sportiniame kostiume, ji atrodė kaip paprasta pavargusi moteris.
— Ar galiu užeiti?
— Kam? — aš neatidariau durų plačiau.
— Artjomas…
Jis vakar išvažiavo.
Pasakė, kad jei aš neatsiprašysiu, jis su manimi daugiau nekalbės.
Niekada.
— Ir jūs atėjote atsiprašyti?
Ji patylėjo.
Tada išsitraukė telefoną.
— Vakar vakare man paskambino Georgijus Pavlovičius Medvedevas.
Ar žinote tokį?
Aš tylėjau.
— „Medvedev-Development“ savininkas.
Pasakė, kad aš įžeidžiau jo krikštaduktę.
Jo vienintelę paveldėtoją.
— Ir kas?
— Maša…
Atleiskite.
Aš nežinojau…
— Kad aš ne elgetė? — pertraukiau ją.
— Kad senelis man paliko dalį versle, kurią gausiu sulaukusi dvidešimt penkerių?
— Kad aš specialiai gyvenu iš stipendijos, kad išmokčiau visko siekti pati?
— Kad dėviu paprastus drabužius, nes nenoriu universitete demonstruoti pinigų?
Valentina Petrovna nuleido akis.
— Žinote ką? — pavargusi nusišypsojau.
— Jūs buvote teisi.
Aš tikrai netinku Artjomui.
Tik ne todėl, kad esu elgetė.
O todėl, kad jis iki šiol neišmoko pastatyti jūsų į vietą.
Viso gero.
Uždariau duris.
Po valandos atėjo žinutė nuo Artjomo: „Mama pasakė, kad tu atsisakei mane matyti.
Ji pasakė apie paveldėjimą.
Maša, man nusispjaut ant pinigų.
Aš myliu tave.“
Kitą žinutę ištryniau net neperskaičiusi.
Po mėnesio netyčia susitikome tame pačiame universitete.
Artjomas buvo sulysęs, sukritęs.
Jis puolė prie manęs:
— Maša, pasikalbėkime!
Aš su mama nebendrauju.
Išsinuomojau butą, gyvenu atskirai.
— Artjomai, — sustabdžiau jį, — tu geras žmogus.
Bet žinai, ką aš supratau tą naktį?
Tavo mama parodė man tiesą.
Ne apie mane — apie tave.
Tu manęs neapgynei.
Leidai jai mane pažeminti visų akivaizdoje, o po to atsiprašinėjai žinutėmis.
— Bet aš gi…
— Išėjai nuo jos?
O ką tu padarei tuo momentu, kai ji mane pavadino elgete?
Pasakei „mama, liaukis“?
Rimtai?
Jis tylėjo.
— Man nereikia vyro, kuris mane gins po fakto.
Viso gero.
Po trejų metų baigiau universitetą su raudonu diplomu.
Įstojau į paveldėjimo teises.
Atidariau savo kliniką.
Atidarymui atnešė didžiulę rožių puokštę be parašo.
Apsauga pasakė — atnešė maždaug trisdešimties metų vyras ir paprašė nesakyti vardo.
Kai kuriuos tiltus geriau sudeginti iki pamatų.
Kad net pelenai neprimintų, jog jie kadaise buvo.
