Tačiau paaiškėjo, kad nesu tokia laikina, kaip ji manė.
— Ar tu apskritai supranti, kas tu čia tokia?! — Nina Pavlovna stovėjo vidury svetainės, įsirėmusi rankomis į šonus, ir žiūrėjo į Olią taip, tarsi ši būtų koks vabzdys, netyčia užropojęs ant jos kilimo.
— Tu čia atėjai ištekėti ar jau pasijutai šeimininke?!
Olia padėjo žurnalą ant sofos.
Lėtai.
Ne todėl, kad jai būtų buvę vis tiek, o todėl, kad ji jau žinojo: jeigu atsakys skubotai, anyta tik dar labiau įsiaudrins.
— Aš jūsų klausau, Nina Pavlovna.
— Ji manęs klausosi! — anyta prunkštelėjo ir perėjo per svetainę, pakeliui užkliudydama ant stovo stovinčią vazą — tyčia, kaip pasirodė Oliai.
— Serioža!
— Serioža, ateik čia!
Sergejus pasirodė iš koridoriaus su žmogaus, kurį atitraukė nuo kažko svarbaus, išraiška, nors ten jis tiesiog sėdėjo su telefonu.
Aukštas, minkštu smakru ir amžinai kaltu veidu — tokiu, kokį turi žmonės, įpratę iš anksto su viskuo sutikti.
— Kas vėl?
— Nieko ne „vėl“!
— Paaiškink savo žmonai, kad šiame name taisykles nustatau aš!
Olia pažvelgė į vyrą.
Šis vos pastebimai mostelėjo ranka — suprask, nepradėk, mama tokia yra, juk pati žinai.
Pastaruosius dvejus metus tai buvo jų bendra kalba: gestai, žvilgsniai ir tyla.
Žodžiai šiame name apskritai buvo pavojingas įrankis.
Jie nuo pat pradžių gyveno čia — trijų kambarių bute Leningrado prospekte, kurį Nina Pavlovna laikė savo tvirtove.
Ir ne be pagrindo: butas buvo įregistruotas jos vardu.
Sergejus garsiai apie tai nekalbėjo, tačiau motina kartkartėmis primindavo — tarsi tarp kitko, lyg atsitiktinai, bet taip, kad visi suprastų.
Tą vakarą skandalas baigėsi niekuo — kaip visada.
Nina Pavlovna nuėjo į savo kambarį ir trenkė durimis.
Sergejus pasakė: „Gerai, užteks“, ir taip pat dingo.
Olia liko viena svetainėje su pritildytu televizoriumi ir svetimo vakaro likučiais.
Ji atsistojo, nuėjo į virtuvę ir įjungė virdulį.
Lauke jau buvo sutemę, o kaimyninių namų languose degė šviesos — kiekvienas langas atrodė tarsi mažas svetimo gyvenimo kadras.
Įdomu, galvojo Olia, ar ir pas juos taip pat?
O gal tik jai taip „pasisekė“?
Ryte Nina Pavlovna elgėsi taip, tarsi nieko nebūtų nutikę.
Tai buvo jos firminis metodas — akimirksniu atsigauti ir tikėtis, kad visi aplinkui taip pat viską pamirš.
Per pusryčius ji kažką pasakojo apie kaimynę iš penkto aukšto, dėjosi į lėkštę varškės ir klausė Sergejaus, ar jam nešalta miegoti be antros antklodės.
Olia šiuose pokalbiuose egzistavo kaip baldas — kaip kėdė, kuri kartais pajuda.
— Mama, šiandien turėsiu užtrukti, — tepdami duoną pasakė Sergejus.
— Darbe?
— Na taip.
— Supratau, — Nina Pavlovna linktelėjo taip, tarsi sūnaus darbas būtų jos asmeninis nuopelnas.
— Olia, ar šiandien būsi namuose?
— Ne.
— Turiu susitikimą.
— Susitikimą, — anyta šiek tiek kilstelėjo antakius.
— O su kuo susitiksi?
— Darbo reikalais.
Nina Pavlovna padarė pauzę.
Ši pauzė buvo labai iškalbinga — joje tilpo viskas: nepasitikėjimas, lengva panieka ir klausimas, kurio ji garsiai neuždavė, bet kuris aiškiai tvyrojo ore.
Kokių reikalų gali turėti marti, kurios ji, Nina Pavlovna, nė už centą nevertina?
„Darbo reikalais“ buvo tiesa, tik ne visa.
Olia dirbo ekonomiste nedidelėje statybų įmonėje.
Atlyginimas vidutinis, kolektyvas pakenčiamas, kabinetas trečiame aukšte su vaizdu į automobilių stovėjimo aikštelę.
Nieko ypatingo, bet tai buvo jos teritorija, kurioje niekas nežiūrėjo į ją kaip į laikiną viešnią.
Tą dieną ji susitiko ne su kolege ir ne su klientu.
Ji važiavo pas teisininką.
Teisininko vardas buvo Antonas Vladimirovičius — nebejaunas, labai ramus žmogus su tvarkinga barzda ir įpročiu kalbėti tyliai, bet taip, kad girdėtum kiekvieną žodį.
Olia jį rado per pažįstamus prieš tris savaites, po vieno pokalbio, kuris viską pakeitė.
Tas pokalbis įvyko atsitiktinai.
Tiksliau, ji neturėjo jo girdėti, bet išgirdo.
Buvo penktadienis, ir ji grįžo namo anksčiau nei įprastai.
Koridoriuje stovėjo anytos auliniai batai ir nepažįstami vyriški batai.
Iš svetainės sklido balsai — Nina Pavlovna ir kažkoks nepažįstamas vyras kalbėjo ramiai ir dalykiškai.
Olia sustojo prie durų.
— …perrašysime Seriožai dabar ar palauksime? — paklausė nepažįstamas balsas.
— Geriau dabar, — atsakė anyta.
— Kol viskas ramu.
— Vasarnamis, automobilis ir ši sąskaita — viskas jam.
— Palikimą užrašysime sūnui, nėra ko delsti.
— O sutuoktinė?
Nina Pavlovna sekundę patylėjo.
Tada pasakė taip, tarsi aiškintų savaime suprantamą dalyką:
— Ji šioje šeimoje laikina.
Olia nė nekrustelėjo.
Ji tiesiog stovėjo koridoriuje, laikydama rankinę rankoje, ir klausėsi, kaip tvarkingai bei dalykiškai ją išbraukia iš ateities, kurioje, pasirodo, jos niekada ir nebuvo.
Antonas Vladimirovičius priėmė ją nedideliame biure netoli Baltarusijos metro stoties — du foteliai, stalas ir lentynos su aplankais.
Jokio demonstratyvaus prabangumo.
— Pasakokite, — paprastai tarė jis.
Ir Olia papasakojo.
Be nereikalingų emocijų, beveik sausai — ką išgirdo, ką žinojo apie turtą, kiek laiko jie susituokę ir ar turi bendrai įgyto turto.
Teisininkas klausėsi, kartais ką nors užsirašydavo, kartais pasitikslindavo.
— Ar norite skirtis? — vienu metu paklausė jis.
Olia susimąstė.
— Noriu suprasti, kas priklauso man, — galiausiai atsakė ji.
— O tada jau spręsiu.
Antonas Vladimirovičius linktelėjo — pritariamai, kaip jai pasirodė.
— Teisingas požiūris, — pasakė jis ir atsivertė naują užrašų knygelės puslapį.
Nina Pavlovna manė, kad viską apskaičiavo.
Tačiau ji nežinojo vieno dalyko — kad marti, kurią ji laikė laikina, pastarąjį pusmetį labai atidžiai stebėjo.
Ir įsiminė.
Kiekvieną smulkmeną.
Olia grįžo namo šeštą valandą.
Nina Pavlovna buvo virtuvėje — tarškino puodais taip, tarsi užsiimtų valstybinės svarbos reikalu.
Sergejus dar nebuvo grįžęs.
— Valgysi? — neatsisukdama paklausė anyta.
— Ačiū, nesu alkana.
— Kaip nori.
Jos „kaip nori“ visada skambėjo su ypatinga intonacija — ne abejingai, o su lengvu pasitenkinimu.
Esą atsisakai — na ir gerai, pati kalta.
Olia nuėjo į kambarį, persirengė ir atsisėdo prie nešiojamojo kompiuterio.
Ekrane buvo atverti trys skirtukai: „Rosreestr“ svetainė, teisinių konsultacijų forumas ir lentelė, kurią ji pildė jau du mėnesius.
Lentelė vadinosi nuobodžiai — „Biudžetas“.
Tačiau joje buvo ne vien buhalterija.
Joje buvo datos.
Sumos.
Kvitai, kuriuos ji fotografavo ir saugojo debesyje.
Vonios remontas — ji sumokėjo trečdalį, štai kvitas.
Naujas šaldytuvas — sumokėtas per pusę su Sergejumi, štai pavedimas.
Dveji bendrų išlaidų metai, kruopščiai užfiksuoti.
Antonas Vladimirovičius pasakė, kad tai svarbu.
Olia iš karto juo patikėjo.
Sergejus grįžo pusę devynių — pavargęs ir, kaip įprasta vakarais, šiek tiek kaltas.
— Kaip tu? — paklausė jis, įkišęs galvą į kambarį.
— Normaliai.
Jis linktelėjo ir nuėjo pas motiną.
Ten jie apie kažką tyliai kalbėjosi maždaug dvidešimt minučių — Olia girdėjo pavienius žodžius, bet nesigilino.
Paskui Sergejus grįžo, atsigulė šalia ir įsistebeilijo į lubas.
— Mama sako, kad šiandien per pusryčius buvai įžūli.
Olia padėjo telefoną.
— Pasakiau, kad turiu darbo susitikimą.
— Na štai, ji ir įsižeidė.
— Juk žinai, kaip ji reaguoja, kai tu taip…
— Kaip „taip“?
Sergejus nutilo.
Jis visada nutildavo būtent šioje vietoje — ten, kur reikėdavo pasirinkti pusę.
Ir pasirinkimas kiekvieną kartą būdavo toks pats.
— Serioža, — ramiai pasakė Olia.
— Ar žinai, kad ji perrašo turtą tavo vardu?
Pauzė.
— Na, tai juk logiška.
— Tai jos turtas, ji turi teisę…
— Aš su tuo nesiginčiju.
— Klausiu, ar tu žinojai?
Jis nusisuko į sieną.
— Eikime miegoti.
— Aš pavargau.
Štai taip, pagalvojo Olia.
Ji nenustebo.
Tiesiog užfiksavo tai kaip dar vieną eilutę savo lentelėje.
Kitą savaitę ji užsiregistravo į banką.
Ne į tą, kuriame turėjo bendrą sąskaitą su Sergejumi, o į kitą, esantį už dviejų kvartalų nuo darbo.
Tai buvo nedidelis skyrius, per pietų pertrauką beveik visada tuščias.
Olia ten atidarė taupomąją sąskaitą savo vardu.
Pervedė į ją dalį atlyginimo — ne visą, tik tiek, kad nekristų į akis.
Vadybininkė — jauna mergina surištais plaukais — viską sutvarkė greitai ir neuždavinėjo nereikalingų klausimų.
Olia pasirašė dokumentus, įsidėjo kortelę į piniginę ir išėjo į gatvę.
Saulė švietė tiesiai į akis.
Ji užsidėjo akinius ir ramiai, lygiu žingsniu nuėjo atgal į darbą.
Kažkas jos viduje spragtelėjo.
Tyliai, beveik nepastebimai, bet spragtelėjo.
Tuo metu Nina Pavlovna ir toliau gyveno savo įprastu ritmu.
Antradieniais eidavo į turgų, ketvirtadieniais — pas draugę Zinaidą, o savaitgaliais priimdavo kažkokį tolimą giminaitį Viktorą Stepanovičių, kuris atvažiuodavo senu „Ford“ automobiliu ir išeidavo su pilnais maišais.
Olia nežinojo, koks jo ryšys su anyta — ši nieko neaiškino, o Sergejus numodavo ranka:
— Ai, kažkoks dėdė.
Tačiau vieną vakarą, kai Viktoras Stepanovičius ir vėl ilgai užsisėdėjo virtuvėje, Olia netyčia išgirdo dalį jų pokalbio.
Ji nesiklausė tyčia — tiesiog ėjo pro šalį.
— …dokumentai paruošti, Nina, liko tik pasirašyti pas notarą.
— Gerai.
— Serioža pasirašys penktadienį.
— O jeigu ji ką nors įtars?
— Kas, marti? — anytos balse buvo tiek ramaus paniekinimo, kad Oliai net sukando žandikaulį.
— Ji nieko neįtars.
— Ji apskritai į nieką nesigilina.
— Toks jau žmogus.
Olia nuėjo toliau koridoriumi.
Užėjo į vonios kambarį, uždarė duris ir kurį laiką stovėjo prie kriauklės žiūrėdama į savo atspindį.
Tada išsitraukė telefoną ir parašė Antonui Vladimirovičiui:
„Yra naujienų.
Kada galime susitikti?“
Atsakymas atėjo po minutės:
„Rytoj dvyliktą.
Ateikite.“
Šį kartą pokalbis buvo kitoks — konkretus, beveik techninis.
— Ar išsiaiškinote, kokį konkrečiai turtą jie perrašo? — paklausė teisininkas.
— Vasarnamį Maskvos srityje ir automobilį — tai žinau tiksliai.
— Dar kažkokią sąskaitą, bet detalių neišgirdau.
— Ar automobilis įsigytas santuokoje?
— Taip.
— Prieš trejus metus.
— Atsimenu, kartu važiavome į saloną.
— Ar turite dokumentų, patvirtinančių, kad panaudojote savo lėšas?
Olia atsivertė telefoną ir parodė ekrano nuotraukas — pavedimus, išrašus ir kvitų nuotraukas.
Antonas Vladimirovičius žiūrėjo atidžiai ir neskubėdamas.
— Gerai, — galiausiai pasakė jis.
— Jūs šaunuolė.
— Tai rimta įrodymų bazė.
Olia pasidėjo telefoną.
— Kas toliau?
— Toliau laukiame.
— Jeigu penktadienį jie pasirašys dokumentus, turėsite pagrindą užginčyti sandorį dėl automobilio — tai bendrai santuokoje įgytas turtas.
— Su vasarnamiu sunkiau, nes jis užregistruotas motinos vardu dar iki jūsų santuokos.
— Tačiau automobilis teisiškai priklauso ir jums.
— Vadinasi, jie negalės jo tiesiog perrašyti?
— Galės pamėginti, — jis šiek tiek šyptelėjo.
— Tačiau mes jiems… mandagiai sutrukdysime.
Penktadienį Sergejus grįžo namo vėliau nei įprastai.
Jis buvo šiek tiek susijaudinęs — stengėsi to neparodyti, bet Olia matė: vakarieniaudamas barbendavo pirštais į stalą ir du kartus tikrino telefoną.
Nina Pavlovna, priešingai, buvo puikiai nusiteikusi.
Ji padengė stalą šventiškai — ištraukė gražias lėkštes ir padėjo vaisių.
Arbatą pilstė taip, tarsi jie minėtų kažką svarbaus.
Galbūt taip ir buvo.
— Serioža, ar viskas praėjo gerai? — pabrėžtinai paklausė ji.
— Taip, mama.
— Viską pasirašėme.
— Štai ir gerai, — ji atsilošė kėdėje su didelį darbą užbaigusio žmogaus išraiška.
— Dabar viskas įforminta teisingai.
— Taip, kaip reikia.
Olia gėrė arbatą ir tylėjo.
Tegul džiaugiasi, galvojo ji.
Kol kas.
Nes pirmadienį Antonas Vladimirovičius ketino pateikti pirmąjį oficialų prašymą.
Tyliai, be skandalo ir be įspėjimo.
Tiesiog prašymą.
Mažą popierėlį su didelėmis pasekmėmis.
Nina Pavlovna manė, kad viską apskaičiavo.
Ji neatsižvelgė į vieną dalyką: kartais tyliausias žmogus prie stalo būna geriausiai pasiruošęs.
Pirmadienis prasidėjo kaip visada — Nina Pavlovna tarškino virtuvėje, Sergejus skubėjo į darbą, o Olia tylėdama ruošėsi.
Niekas nieko nežinojo.
Arba beveik niekas.
Dvyliktą trisdešimt Antonas Vladimirovičius pateikė teismui ieškinį dėl automobilio sandorio pripažinimo negaliojančiu — be Olios žinios buvo perleistas bendrai įgytas santuokinis turtas.
Viskas tvarkinga, viskas pagal įstatymą.
Jokio triukšmo.
Tiesiog dokumentai pateko ant tinkamo stalo.
Olia apie tai sužinojo iš trumpos žinutės:
„Pateikta.
Laukiame teismo nutarties.
Laikykitės.“
Ji įsidėjo telefoną į kišenę ir grįžo prie savo lentelių.
Pirmasis skambutis buvo trečiadienį.
Sergejus grįžo namo anksčiau nei įprastai — išbalęs, sutrikusiu veidu.
Atsisėdo ant sofos ir ilgai tylėjo.
Olia stebėjo jį akies krašteliu ir neskubino.
— Man paskambino, — galiausiai pasakė jis.
— Iš teismo.
— Kažkoks ieškinys dėl automobilio.
— Žinau.
Jis lėtai pakėlė į ją akis, tarsi negalėtų patikėti.
— Tai tu?
— Aš.
Pauzė.
Sergejus persibraukė ranka per veidą.
— Kodėl?
— Todėl, kad automobilį pirkome kartu, — ramiai atsakė Olia.
— Aš taip pat pervedžiau jam pinigų.
— Tai bendras turtas.
— Tu neturėjai teisės jo perrašyti be mano sutikimo.
— Mama sakė, kad viskas teisėta…
— Mama suklydo.
Jis nutilo.
Olia matė, kaip jo viduje kažkas kovoja — įprotis pritarti motinai ir kažkas kitas, asmeniškesnis, ką jis jau seniai buvo įvaręs į kampą.
— Ko tu nori? — tyliai paklausė jis.
— Kol kas tik to, kas man priklauso.
Nina Pavlovna pasirodė po pusvalandžio — matyt, Sergejus jai paskambino.
Ji greitai įėjo į svetainę, degančiomis akimis ir jau iš anksto paruoštais žodžiais.
— Vadinasi, štai kaip tu mums atsilyginai už viską? — pradėjo vos įžengusi.
— Mes tave priėmėme, leidome čia gyventi, o tu mus — į teismą?!
Olia padėjo knygą į šalį.
— Nina Pavlovna, jūs perrašėte bendrai santuokoje įgytą turtą be mano sutikimo.
— Pasinaudojau teisėta teise užginčyti šį sandorį.
— Kokia dar teisė?!
— Tai mūsų šeima ir mūsų turtas!
— Aš irgi esu šios šeimos narė.
— Jau dvejus metus.
Anyta žiūrėjo į ją taip, tarsi būtų pirmą kartą pamačiusi.
Tarsi visą tą laiką prieš ją būtų stovėjęs vienas žmogus, o dabar staiga pasirodė kitas — nepažįstamas, nepatogus, su dokumentais rankose.
— Tu… — ji užsikirto.
— Ar tu supranti, ką darai?!
— Suprantu, — ramiai atsakė Olia.
— Būtent todėl ir darau.
Nina Pavlovna atsisuko į sūnų.
— Serioža!
— Ko tu stovi?!
— Pasakyk jai!
Sergejus stovėjo prie sienos su žmogaus, kurio netikėtai paprašė iššokti su parašiutu, veidu.
Jis žvelgė tai į motiną, tai į žmoną ir tylėjo.
Ši tyla tikriausiai buvo pats sąžiningiausias dalykas, kurį jis padarė per pastarąjį laiką.
Kitos dvi savaitės buvo keistos.
Ne skandalingos, o būtent keistos — tarsi tyla prieš tai, kam dar nebuvo sugalvotas pavadinimas.
Nina Pavlovna visiškai nustojo kalbėtis su Olia — demonstratyviai vaikščiojo pro šalį sučiauptomis lūpomis ir žiūrėjo kiaurai ją.
Olia dėl to nekentėjo.
Tiesą sakant, namuose netgi pasidarė šiek tiek tyliau.
Sergejus mėgino kažką sutvarkyti — tai ateidavo kaltu veidu, tai siūlydavo „normaliai pasikalbėti“, tai staiga pratrūkdavo ir sakydavo, kad ji viską sugriovė.
Olia klausėsi.
Atsakydavo trumpai.
Jos viduje jau seniai vyko kitas procesas — lėtas, bet negrįžtamas, kaip akmenį ardantis vanduo.
Vieną vakarą Sergejus atsisėdo priešais ją virtuvėje ir rimtai, be jokių įžangų, paklausė:
— Ar nori skirtis?
Olia pažvelgė į jį.
Į tą žmogų minkštu smakru ir amžinai kaltomis akimis, kuris taip ir neišmoko pasirinkti.
— Aš noriu pagarbos, — pasakė ji.
— Jos nebuvo nuo pat pradžių.
— Vadinasi, taip.
Jis linktelėjo.
Beveik su palengvėjimu, kaip jai pasirodė.
Galbūt ir jis jau seniai tai žinojo, tik laukė, kol kas nors ištars garsiai.
Bylą dėl automobilio jie laimėjo.
Antonas Vladimirovičius paskambino ketvirtadienio rytą, kai Olia stovėjo eilėje prie biuro kavos aparato.
— Sprendimas jūsų naudai, — trumpai pasakė jis.
— Sandoris pripažintas negaliojančiu.
— Automobilis vėl laikomas bendru santuokiniu turtu ir bus dalijamas per skyrybas.
— Ačiū, — pasakė Olia.
— Nėra už ką.
— Jūs pati viską padarėte teisingai.
— Aš tik sutvarkiau dokumentus.
Ji įsipylė kavos, išėjo į koridorių ir sustojo prie lango.
Apačioje buvo paprastas Maskvos kiemas — automobiliai, medžiai ir kažkieno vedžiojamas šuo.
Viskas kaip visada.
Tačiau kažkas jos viduje pasikeitė — ji jautėsi tiesesnė.
Tvirtesnė.
Iš buto ji išsikraustė kito mėnesio pradžioje.
Ne skubėdama ir ne verkdama, o ramiai, su iš anksto supakuotomis dėžėmis.
Butą ji susirado iš anksto — vieno kambario, Sokolo rajone, nedidelį, šviesų, su langais į kiemą.
Už jį sumokėjo iš tos pačios sąskaitos, kurią atidarė dar prieš kelis mėnesius, kai viskas tik prasidėjo.
Kraustymosi dieną Nina Pavlovna užsidarė savo kambaryje.
Neišėjo.
Gal demonstratyviai, o gal nežinojo, ką pasakyti.
Sergejus padėjo išnešti paskutinę dėžę — tylėdamas, be nereikalingų žodžių.
Prie lifto jis stabtelėjo.
— Ar nesigaili? — paklausė.
Olia sekundę pagalvojo.
Sąžiningai.
— Ne, — atsakė ji.
— O tu?
Jis neatsakė.
Atvažiavo liftas, durys atsivėrė.
Olia įėjo, paspaudė pirmojo aukšto mygtuką ir neatsisuko.
Naujame bute kvepėjo šviežiais dažais ir svetima erdve, kuri pamažu tapo sava.
Olia visus daiktus išdėliojo per vieną vakarą — ilgai nesvarstė, kur ką padėti, tiesiog darė taip, kaip patiko jai.
Be svetimos nuomonės.
Be svetimų taisyklių.
Ant palangės pastatė nedidelį vazonėlį su fikusu — nusipirko pakeliui, gėlių parduotuvėje prie metro.
Pardavėja paklausė:
— Jums į biurą?
Olia atsakė:
— Ne.
— Į namus.
Šis žodis nuskambėjo netikėtai maloniai.
Namai.
Ne anytos butas ir ne svetima teritorija su svetimomis taisyklėmis, o tiesiog namai.
Jos namai.
Turto dalybos truko dar tris mėnesius — ramiai, be triukšmingų scenų.
Nina Pavlovna pasisamdė savo advokatą, kuris iš pradžių laikėsi užtikrintai, tačiau greitai prarado pasitikėjimą, kai pamatė Olios įrodymų bazę.
Visi čekiai, visi pavedimai ir visos sąskaitos — dveji kruopštaus darbo metai, apie kuriuos tame bute niekas net nenutuokė.
Galiausiai Olia gavo piniginę kompensaciją už automobilį ir dalį bendrų investicijų.
Ne viską, ko norėjo, bet sąžiningai.
Pagal įstatymą.
Per paskutinį susitikimą Antonas Vladimirovičius pasakė:
— Žinote, tokios bylos retai baigiasi taip tvarkingai.
— Paprastai žmonės pradeda veikti tik tada, kai viskas jau būna prarasta.
— Aš pradėjau laiku, — paprastai atsakė Olia.
— Būtent, — jis nusišypsojo.
— Todėl ir laimėjome.
Nina Pavlovna taip ir liko įsitikinusi, kad marti pasielgė niekšiškai.
Ji pasakojo apie tai Zinaidai, Viktorui Stepanovičiui ir tikriausiai visiems, kurie sutikdavo jos klausytis.
Jos istorijos versijoje Olia buvo gudri ir klastinga moteris, atėjusi į svetimą šeimą su blogais ketinimais.
Olia apie tai atsitiktinai sužinojo iš bendros pažįstamos ir beveik nenustebo.
Žmonės visada pasakoja istoriją taip, kad joje patys būtų teisūs.
Ji nieko nebandė paneigti.
Tiesiog gyveno toliau.
Pavasarį, praėjus maždaug pusei metų po persikraustymo, Olia po darbo neskubėdama vaikščiojo Tverskaja gatve.
Užėjo į knygyną ir išsirinko du romanus, kuriuos jau seniai norėjo perskaityti.
Nusipirko kavos popieriniame puodelyje ir atsisėdo ant suoliuko skvere.
Saulė maloniai šildė, bet nebuvo karšta.
Šalia žaidė vaikai, o kažkur už medžių juokėsi studentų kompanija.
Olia atsivertė pirmąjį knygos puslapį.
Nina Pavlovna manė, kad ji laikina.
Laikinas pasirodė pats tas gyvenimas — svetimas, ankštas, kuriame Oliai nebuvo vietos.
O šis naujas, nuosavas gyvenimas tik prasidėjo.
Praėjo metai.
Olia sėdėjo savo virtuvėje — mažoje, su geltonu gaubtu ir lentyna, ant kurios stovėjo jos mėgstamiausi puodeliai — ir gėrė rytinę kavą.
Už lango ūžė kiemas, kažkur apačioje trinktelėjo laiptinės durys.
Paprastas rytas.
Ramus.
Telefonas sužibo — kolegė parašė dėl susirinkimo.
Tada atėjo dar viena žinutė — nuo mamos, su kačiuko nuotrauka ir prierašu: „Pažiūrėk, koks mielas.“
Olia nusišypsojo ir atsakė šypsenėle.
Gyvenimas tekėjo sava vaga.
Be dramų, be svetimų balsų už sienos ir be jausmo, kad esi čia nereikalinga.
Apie Sergejų ji kai ką girdėjo iš tos pačios bendros pažįstamos.
Kalbėjo, kad jis vis dar gyvena su motina, kad Nina Pavlovna surado jam „gerą merginą“ iš padorios šeimos ir dabar aktyviai kuria planus.
Olia įsivaizdavo šį vaizdą ir nepajuto nei pykčio, nei nuoskaudos.
Tik lengvą, beveik pašalinį smalsumą, kaip domintų jau perskaitytos ir užverstos knygos siužetas.
Tegul.
Balandžio pradžioje Antonas Vladimirovičius atsiuntė trumpą žinutę — pasveikino užbaigus visus formalumus ir palinkėjo sėkmės.
Olia jam padėkojo ir pagalvojo, kad gerų žmonių gyvenime vis dėlto yra daugiau, nei atrodo sunkiomis akimirkomis.
Tiesiog reikia mokėti juos rasti.
Vakare ji susitiko su drauge nedidelėje kavinėje prie Patriarcho tvenkinių.
Jos kalbėjosi apie viską iš eilės — apie darbą, vasaros planus ir kvailą serialą, kurį abi žiūrėjo praėjusią savaitę.
Vienu metu draugė paklausė:
— Ar nesigaili?
— Na, dėl viso to?
Olia palaikė puodelį rankose ir susimąstė.
— Gailiuosi, kad nepasiryžau anksčiau, — sąžiningai atsakė ji.
— Tačiau paties sprendimo nesigailiu.
Draugė linktelėjo.
— Žinai, labai gerai atrodai.
— Žinau, — pasakė Olia ir nusijuokė.
Namo ji ėjo pėsčiomis — neskubėdama, per skverą.
Miestas gyveno savo gyvenimą: juokėsi praeiviai, švietė vitrinos, o iš kažkurio atviro lango sklido muzika.
Nina Pavlovna vadino ją laikina.
Ji suklydo — ir ne tik dėl to.
Laikina būna tai, kas laikosi svetimomis sąlygomis.
O tai, ką kuri pati, ant savo pamato ir savo rankomis, išlieka.
Olia įėjo į laiptinę, pakilo į savo aukštą ir atrakino duris.
Namuose kvepėjo kava ir ant palangės augančiu fikusu.
Ji nusivilko paltą ir nusišypsojo.
