1 DALIS: TĖVO KOSTIUMAS
Mano vardas Tomás Ríos, man 72 metai, ir aš maniau, kad manęs jau niekas nebegali palaužti.
Gimiau skardinėje lūšnoje Iztapalapoje, buvau mūrininkas prieš tapdamas verslininku, nešiojau cemento maišus rankomis, kruvinomis iki atvirų žaizdų, ir tomis pačiomis rankomis pastačiau statybų bendrovę, kuri galiausiai tapo viena svarbiausių nekilnojamojo turto firmų Meksiko mieste.
Tačiau niekas iš to nebuvo taip svarbu kaip Sofija.
Mano dukra.
Mano vienintelė dukra.
Nuo tada, kai mirė jos motina, kai Sofijai buvo vos šešeri, ji tapo mano priežastimi kvėpuoti.
Daviau jai privačias mokyklas, keliones, namą, automobilį, saugumą.
Jei ji būtų paprašiusi mėnulio, būčiau ieškojęs kopėčių.
Todėl, kai ji man pasakė:
— Tėti, per mano vestuves turi atrodyti tobulai.
Aš paklusau.
Nuėjau atsiimti pagal užsakymą pasiūto smokingo į ponios Lupitos butiką, senos draugės, kuri nuomojosi vieną iš mano patalpų Polanke.
Kostiumas kainavo beprotiškus pinigus: itališkas šilkas, perlamutrinės sagos, nepriekaištingas kirpimas.
Aš niekada nebūčiau tiek išleidęs sau, bet Sofija norėjo, kad atrodyčiau elegantiškai, kai vesiu ją prie altoriaus.
Įėjus švelniai suskambėjo durų varpelis.
Ponia Lupita pakėlė akis ir išbalo.
— Don Tomás… jūs atėjote anksti, — sušnibždėjo ji.
— Tik truputį.
Kas atsitiko?
Atrodote taip, lyg būtumėte pamačiusi velnią.
Ji pažvelgė į gatvę, paskui į mane.
Staiga ji išėjo iš už prekystalio, paėmė mane už rankos ir pastūmė link persirengimo kabinų.
— Pasislėpkite.
Greitai.
— Ką tu darai, Lupita?
— Javieras ateina su Sofija.
Jie mano, kad išėjau pietauti.
Jūs turite išgirsti.
Šypsena mirė mano veide.
Ji įstūmė mane į paskutinę persirengimo kabiną ir užtraukė aksominę užuolaidą.
Liko tik siauras plyšelis.
Jaučiausi juokingai.
Aš, Tomás Ríos, vyras, derėjęsis su bankais, profsąjungomis ir gubernatoriais, pasislėpęs kaip išdykęs vaikas.
Tada suskambėjo varpelis.
— Pagaliau ta senė išėjo, — pasakė vyriškas balsas.
Tai buvo Javieras, mano būsimasis žentas.
Prieš mane jis visada kalbėdavo pagarbiai, beveik nuolankiai.
Dabar jo balsas skambėjo arogantiškai ir šaltai.
— Ar tikrai mano tėčio čia nėra? — paklausė Sofija.
Mano Sofija.
— Nusiramink, meile.
Turime dvidešimt minučių.
Išgirdau žingsnius.
Jie sustojo priešais mano kabiną.
— Ar jau privertei senį pasirašyti notarinį įgaliojimą? — paklausė Javieras.
Pajutau, kaip dingo oras.
— Dar ne, — susierzinusi atsakė Sofija.
— Jis sako, kad nori, jog jo advokatas jį peržiūrėtų.
— Turi jį spausti.
Po vestuvių likviduosime statybų bendrovę, parduosime žemes ir išvyksime į Europą.
Tai milijonai, Sofi.
— O mano tėtis?
Vieną sekundę mano širdis norėjo tikėti.
Javieras nusijuokė.
— Tavo tėvui 72 metai.
Paskelbsime jį psichiškai neveiksniu.
Pažįstu gydytoją, kuris pasirašo bet ką.
Paskui įkišime jį į pigų senelių namą.
Po šešių mėnesių niekas jo neprisimins.
Laukiau, kad Sofija suriks, kad trinktels jam antausį, kad pasakys: „Jis mano tėvas!“
Bet ji tik atsiduso.
— Gerai.
Bet aš nenoriu jo prižiūrėti.
Mane tai slegia.
Aš jau pavargau vaidinti paklusnią dukrą.
Pajutau, kaip manyje kažkas lūžo.
Mergaitė, kurią nešiojau ant rankų karščiuojančią, kuri miegodavo apsikabinusi mano marškinius, kai ilgėdavosi motinos, kurią mylėjau labiau nei savo paties gyvenimą… norėjo mane parduoti kaip seną baldą.
Žengiau žingsnį link užuolaidos, pasiruošęs išeiti ir rėkti jiems į veidus.
Tačiau pasirodė ponia Lupita, stipriai sugriebė mane už riešo ir papurtė galvą.
Užrašų knygelėje ji parašė:
„Jei išeisite dabar, jie pasakys, kad jūs išprotėjęs.
Palaukite.
Surinkite įrodymus.“
Ji buvo teisi.
Nurijau savo pyktį.
Ir toje persirengimo kabinoje mirė naivus tėvas.
Vyras, kuris išėjo po dvidešimties minučių, nebebuvo tėtis, susijaudinęs dėl vestuvių.
Tai buvo senas statybininkas, ruošiantis griovimą.
Paskambinau Joaquínui Salgado, privačiam tyrėjui, kurį pažinojau nuo savo sunkių metų.
— Noriu visko apie Javierą Montesą, — pasakiau jam.
— Skolos, meilužės, fiktyvios įmonės, priešai.
Visko.
Iki rytojaus.
— Viskas taip rimta?
Pažvelgiau į priešais mane kabantį smokingą.
— Dar blogiau.
Mano dukra ruošiasi ištekėti už vilko.
2 DALIS: NUODAI KAVOJE
Joaquínas kitą dieną pakvietė mane į seną biurą netoli Doctores rajono.
Ant jo stalo gulėjo nuotraukos, sąskaitų išrašai ir stora byla.
— Tomásai, sėskis.
Aš neatsisėdau.
— Kalbėk.
— Javierio technologijų įmonė neegzistuoja.
Tai tik pašto dėžutė Monterėjuje.
Jis skolingas beveik dešimt milijonų pesų pavojingiems skolintojams.
Ir tai dar ne blogiausia.
Jis ištraukė naktį darytą nuotrauką.
Joje Javieras stovėjo skersgatvyje ir perdavinėjo pinigus vyrui su chalatu.
— Čia gydytojas Cordero.
Jis neteko licencijos už kontroliuojamų vaistų pardavinėjimą.
Javieras iš jo nupirko medžiagą, galinčią sukelti širdies nepakankamumą.
Tavo amžiaus vyrui tai atrodytų kaip natūrali mirtis.
Likau žiūrėti į nuotrauką.
Prisiminiau praėjusį vakarą, kai Javieras man pernelyg atkakliai pylė vyną.
Prisiminiau jo šypseną.
Jis nenorėjo išsiųsti manęs į senelių namus.
Jis norėjo mane palaidoti.
— Eime į policiją, — pasakė Joaquínas.
— Dar ne.
— Tomásai…
— Jei jį suims šiandien, Sofija manys, kad tai padariau iš keršto.
Man reikia, kad ji pamatytų tai savo akimis.
Tą rytą, grįžęs namo, radau Javierą savo virtuvėje ruošiantį kavą.
— Labas rytas, tėti, — pasakė jis tobula šypsena.
— Paruošiau tavo mėgstamą mišinį.
Puodelis garavo priešais mane.
Kava kvepėjo stipriai, gardžiai, mirtinai.
Javieras nė nemirksėjo.
Jis laukė.
Paėmiau puodelį drebančia ranka.
Apsimečiau, kad man svaigsta galva.
— Man atrodo, kad… jaučiuosi prastai.
Puodelis nukrito ant grindų ir sudužo.
Kava nudažė kilimą kaip tamsus kraujas.
Akimirką Javieras prarado kaukę.
Jo veide pamačiau gryną įniršį.
— Nieko tokio, — pasakė jis sukandęs dantis.
— Padarysiu kitą.
Tada įėjo Capitánas, mano senas mišrūnas šuo, vizgindamas uodegą.
Nespėjau jo sustabdyti, kai jis palaižė išlietą kavą.
— Capitánai, ne!
Patraukiau jį, bet jau buvo per vėlu.
Po penkių minučių jis parkrito ant šono, traukulių purtomas.
Paėmiau jį ant rankų ir išbėgau.
Veterinarijos klinikoje patvirtino tai, ką jau žinojau: apsinuodijimą širdį veikiančia medžiaga.
Capitánas išgyveno per stebuklą.
Aš verkiau sėdėdamas ant plastikinės kėdės, rankomis, suteptomis seilėmis ir baime.
Jei būčiau išgėręs tą kavą, Sofija būtų palaidojusi savo tėvą likus dviem dienoms iki vestuvių.
Tą vakarą Joaquínas gavo įrašą.
Javieras telefonu kalbėjosi su moterimi vardu Verónica.
— Senis jau beveik pakibo, — sakė jis.
— Po vestuvių viską likviduosiu ir atsiųsiu tau pinigus.
— O nuotaka?
Javieras žiauriai nusijuokė.
— Sofija lengva.
Ji manimi apsėsta.
Jei trukdys, turiu intymių vaizdo įrašų, nufilmuotų jai nežinant.
Sunaikinsiu ją socialiniuose tinkluose ir viskas.
Pajutau įniršį, bet ne dėl savęs.
Dėl Sofijos.
Taip, ji mane išdavė.
Taip, ji buvo savanaudė, ambicinga ir akla.
Bet ji taip pat buvo plėšrūno auka.
Ir aš vis dar buvau jos tėvas.
Paruošiau spąstus su Hernánu, savo advokatu, ir su prokuratūros agentu Molina.
Įšaldėme sąskaitas, per kurias Javieras bandė perkelti pinigus.
Teisėtai nupirkau jo skolą iš skolintojų, kad jis negalėtų pabėgti.
Joaquínas atgavo vaizdo įrašus ir ištrynė juos iš debesijos.
Vestuvės vyko toliau.
Javieras turėjo tikėti, kad laimėjo.
3 DALIS: VESTUVĖS, KURIOS NESIBAIGĖ BUČINIU
Viešbučio salė Reformoje atrodė kaip rūmai.
Sietynai, baltos gėlės, smuikų muzika, keturi šimtai svečių ir mano dukra, apsirengusi kaip princesė.
Javieras stovėjo prie altoriaus, išsitiesęs, šypsodamasis kaip pasaulio šeimininkas.
Aš sėdėjau pirmoje eilėje su nuotolinio valdymo pulteliu kišenėje.
Kunigas kalbėjo apie meilę, pasitikėjimą, šventą sąjungą.
Kiekvienas žodis mane pjovė.
Tada nuskambėjo frazė:
— Jei kas nors žino priežastį, dėl kurios ši pora neturėtų būti sujungta santuokoje, tegu kalba dabar arba nutyla visiems laikams.
Aš atsistojau.
— Aš prieštarauju.
Visa salė sustingo.
Sofija išplėtė akis.
— Tėti, prašau… nedaryk to.
Nuėjau link altoriaus.
— Aš negriaunu tavo vestuvių, dukra.
Aš gelbėju tau gyvybę.
Javieras žengė žingsnį link manęs.
— Jis sutrikęs.
Jam reikia pagalbos.
— Ne, Javierai.
Pagalbos reikia tau.
Išsitraukiau nuotolinio valdymo pultelį ir paspaudžiau mygtuką.
Didžiulis ekranas už altoriaus užgeso.
Paskui jame pasirodė Javieras savo automobilyje, kalbantis telefonu.
Jo paties balsas užpildė salę:
— Kai senis mirs, viską likviduosime.
Kol pjaustysime tortą, jis bus komoje arba morge.
Svečiai suriko.
Sofija užsidengė burną rankomis.
Tada pasirodė kita dalis.
— Sofija kvailė.
Jei kels problemų, paviešinsiu vaizdo įrašus, kuriuos nufilmavau.
Mano dukra parklupo ant balto kilimo.
Puokštė išslydo jai iš rankų.
Javieras bandė bėgti, bet ponia Lupita, sėdėjusi pirmoje eilėje, pakišo jam koją.
Jis veidu trenkėsi į marmurą.
Joaquínas jį prispaudė dar prieš jam spėjant atsikelti.
Durys atsivėrė.
Įėjo policininkai ir agentas Molina.
— Javierai Montesai, jūs suimamas už sukčiavimą, šantažą, pasikėsinimą nužudyti ir neteisėtą filmavimą.
Kai jį vedė surakintą antrankiais, Javieras pažvelgė į mane su neapykanta.
— Čia dar ne pabaiga, seni.
Priėjau pakankamai arti, kad girdėtų tik jis.
— Tau — pabaiga.
Kai jis dingo tarp policininkų, salėje stojo tyla.
Sofija verkė ant grindų.
Atsiklaupiau priešais ją.
Pirmą kartą per daugelį metų mačiau ne kaprizingą moterį ir ne ambicingą dukrą.
Mačiau palūžusią mergaitę.
— Tėti… atleisk man.
Aš norėjau tobulo gyvenimo.
Nežinojau, kad parduodu vienintelį tikrą gyvenimą, kurį turėjau.
Neapkabinau jos iš karto.
Man per daug skaudėjo.
— Tu mane sulaužei, Sofija.
Ji nuleido galvą.
— Žinau.
— Bet tu vis tiek esi mano dukra.
Tada ją apkabinau.
Tai nebuvo lengvas apkabinimas.
Jis neištrynė išdavystės.
Jis nesugrąžino laiko.
Bet tai buvo pirmoji plyta kažkam naujam.
Vestuvės baigėsi be muzikos, be torto ir be bučinio.
Capitánas pasveiko.
Javieras buvo nuteistas.
Pavogtos sąskaitų lėšos iš dalies buvo atgautos.
Sofija pardavė savo papuošalus, kad sumokėtų skolas, ir savo noru pradėjo dirbti pas ponią Lupitą butike: šlavė grindis, aptarnavo klientes, mokėsi nuolankumo.
Po metų, ramų vakarą Verakruse, sėdėjau priešais jūrą, o Capitánas miegojo prie mano kojų, kai Sofija atėjo nepranešusi.
Ji nevilkėjo brangios suknelės.
Ji vilkėjo džinsus, paprastą palaidinę, o jos akys buvo švarios.
— Tėti, — pasakė ji, — neatėjau prašyti pinigų.
Atėjau prašyti dar vienos galimybės.
Ilgai į ją žiūrėjau.
Tada įpyliau jai kavos.
Kavos, kurią paruošiau pats.
Be baimės.
— Sėskis, dukra, — pasakiau jai.
— Turime daug ką atstatyti.
Ir kol saulė leidosi virš Meksikos įlankos, supratau kai ką: kartais laiminga pabaiga nėra susigrąžinti tai, ką praradai, o atrasti, kad dar liko pakankamai meilės pradėti iš naujo.
Ir kai jau manai, kad istorija čia baigiasi… paklausk savęs: ar būtum pasirinkęs taip pat?
O jei ne — ką būtum padaręs kitaip?
Nelaikyk to savyje… nusileisk į komentarus ir parašyk man savo atsakymą, aš perskaitau kiekvieną.
