— Užteks ir restoranui, ir vestuvinei suknelei, — pažadėjo vyras savo seseriai.
— Jau viskas nuspręsta, nesijaudink!
— Irkos premija kaip tik laiku įkris, manau, kokie trys šimtai tūkstančių tikrai bus.
— Užteks ir restoranui, ir Svetkos suknelei.
— Na baik tu, Serioža, kokie dar klausimai — Ira, žinoma, neprieštaraus.
— Ji pas mane protinga, viską supranta.
Irina sustingo prieškambaryje.
Raktai vis dar buvo suspausti kumštyje, o metalas smigo į delną plonu, nemaloniu skausmu.
Ant grindų prie spintelės gulėjo jos skėtis — ji pati jį numetė ryte, skubėdama.
Iš virtuvės sklido vyro juokas — šiltas, naminis, savas, tas pats, dėl kurio ji kadaise ir pamilo Antoną.
— Baik, kokia dar nuoskauda.
— Juk tai sesuo.
— Šventas reikalas.
Irina tyliai pakabino paltą.
Pataisė apykaklę.
Akimirką pastovėjo prieš veidrodį, žiūrėdama į trisdešimt aštuonerių metų moterį — pavargusią, tvarkingai sušukuotą, su maža raukšlele prie lūpų, kurios anksčiau nepastebėdavo.
— Ira, grįžai? — šūktelėjo Antonas.
— Grįžau, — lygiai atsakė ji.
— Tuoj nusiplausiu rankas.
Ir ji praėjo pro virtuvę, net neužsukusi.
—
Irina jau keturioliktus metus dirbo vyriausiąja ekonomiste didelėje įmonėje.
Tai nebuvo spindinti karjera, bet stabili: ją vertino už pedantiškumą, už tai, kad ataskaitos visada sueidavo iki kapeikos, už tai, kad ji neatsisakydavo pasilikti ilgiau, jei reikėdavo.
Atlyginimas buvo geras.
Premija — atskiras pasididžiavimas.
Kiekvieną gruodį ją skirdavo pagal metų rezultatus, ir suma būdavo solidi — beveik trijų mėnesinių atlyginimų dydžio.
Anksčiau, kai jie su Antonu tik susituokė, premija būdavo šventė.
Jie važiavo į Kareliją, paskui į Prahą, paskui buvo remontas virtuvėje.
Antonas dirbo inžinieriumi projektavimo biure, uždirbo dvigubai mažiau, ir iš pradžių tai jį trikdė.
Jis juokaudavo, atsiprašinėdavo, nešdavo gėles.
O paskui liovėsi.
Kažkaip nepastebimai jos pinigai tapo „mūsų“, o jo — „jo“.
Iš jos kortelės buvo mokama hipoteka, komunaliniai mokesčiai, maistas, dukterėčios darželis, dukterėčios korepetitorius, dukterėčios mokyklinė uniforma.
Savų vaikų jie nesusilaukė — gydytojai ilgai gūžčiojo pečiais, paskui nustojo.
Irina nustojo klausinėti — ir gydytojų, ir savęs.
Svetlana, jaunesnioji Antono sesuo, buvo ypatingos prigimties būtybė: amžinai įsimylėjusi, amžinai krizėje, amžinai su sudaužytu telefonu ir tuščia pinigine.
Ji skambindavo broliui bet kuriuo paros metu.
Antonas mesdavo viską ir važiuodavo.
Grįžęs atsidusdavo: „Na suprask, ji juk viena su vaiku.“
„Lizkos tėvas — niekšas.“
„Kas, jei ne aš.“
Prieš metus jos gyvenime atsirado Sergejus — senas Antono pažįstamas iš darbo, išsiskyręs, ramus, turintis nuosavą dviejų kambarių butą miesto pakraštyje.
Pats Antonas juos ir supažindino — pakvietė Seriožą į motinos gimtadienį, pasodino šalia Svetos, ir toliau viskas įsisuko savaime.
— Klausyk, juk jie gražiai atrodo kartu, — tada pašnibždėjo Antonas žmonai virtuvėje, linktelėdamas į svetainės pusę.
— Serioža patikimas vyras, ne toks kaip ankstesni jos klounai.
— Tu tik palaikyk Svetką, ji juk drovisi.
— Palaikysiu, — linktelėjo Irina.
Sergejus pasirodė esąs iš tų žmonių, kurie greitai priima sprendimus: po trijų mėnesių Sveta su Lizka persikraustė pas jį, dar po pusmečio jis pasipiršo.
Antonas vaikščiojo išdidus, tarsi pats būtų save išleidęs už vyro, — pagaliau sesuo „prie žmogaus“, pagaliau nebeskambina antrą nakties.
Vestuves paskyrė vasario pabaigai — kuklias, maždaug keturiasdešimčiai žmonių, bet restorane, „kaip pas žmones“.
— Serioža, žinoma, vyrukas nagingas, bet tu juk supranti — jis moka alimentus, turi hipoteką, dabar jam vienam nepatemps, — kažkurį vakarą, lyg tarp kitko, aiškino Antonas žmonai.
— Taigi padėsime surengti vestuves.
— Šeimyniškai.
Mokėti, žinoma, buvo numatyta iš bendro šeimos katilo — tai yra iš Irinos.
Irina suprato.
Irina visada suprasdavo.
Iš pradžių — todėl, kad mylėjo.
Paskui — todėl, kad priprato.
Atostogas ji planavo ketverius metus iš eilės.
Italija.
Mažas miestelis pakrantėje, baltos langinės, citrinos virš kelio — ji buvo mačiusi tai kažkokiame filme ir išsaugojusi vaizdą.
Pinigus atsidėdavo atskirai, specialiame indėlyje.
Kiekvieną kartą indėlis išnykdavo: tai Svetai sugesdavo automobilis, tai Antonui prireikdavo naujų žieminių padangų, tai reikėdavo „skubiai padėti mamai su sodyba“.
Irina sutikdavo.
Italija vis tolo.
Šį kartą ji tvirtai sau pasakė: premija — jos.
Atostogoms.
Be jokių aptarimų.
Ji net bilietus buvo nusižiūrėjusi vasariui, su persėdimu Milane.
Ir štai — „nuspręsta“.
—
Vakarienė praėjo kaip visada.
Antonas pasakojo apie darbų vadovą, kuris vėl kažką supainiojo brėžiniuose, apie spūstį Sadovo žiede, apie tai, kad mama skambino ir klausė apie uogienę.
Irina linkčiojo.
Kramtė žuvį, nejausdama skonio.
Viduje vyko kitas darbas — lėtas, metodiškas, beveik buhalterinis.
Ji perrinko metus tarsi aplankus archyve.
Štai Svetos gimtadienis — dvidešimt tūkstančių.
Štai „nedidelė skola už butą“ — keturiasdešimt.
Štai vasaros stovykla Lizkai — penkiasdešimt penki.
Štai nauja skalbimo mašina Svetai, nes „ji turi vaiką, be skalbyklės niekaip“.
Šimtas dvidešimt.
Irina niekada neskaičiavo.
Dabar, žiūrėdama į lėkštę, ji pirmą kartą suskaičiavo.
Išėjo daug.
Išėjo tiek, kad būtų užtekę dešimčiai Italijų.
Ir svarbiausia buvo net ne tai.
Svarbiausia buvo tai, kad Antonas nė karto — nė vieno karto — nepaklausė.
Ne „aptarkime“, ne „ką tu apie tai manai“, o iš karto — „jau nuspręsta“.
Ir tas jo užtikrintas, šiltas juokas į ragelį: „Ira, žinoma, neprieštaraus.“
Neprieštaraus.
Nes ji juk — Ira.
Patogi, supratinga, tyli.
— Ko tu tokia tyli? — paklausė Antonas, pildamasis arbatos.
— Darbe kas nors?
— Pavargau, — pasakė ji.
— Ilga diena.
— Na tai eik anksčiau gulti.
— Aš indus išplausiu.
Jis nusišypsojo.
Jis nuoširdžiai ją mylėjo — ji tai žinojo.
Tiesiog ta meilė buvo sutvarkyta taip, kad joje Irina buvo ne žmogus, o funkcija.
Patikima, tyli, visada veikianti.
Ji atsistojo, pabučiavo jį į viršugalvį — automatiškai, kaip darė tūkstantį kartų — ir nuėjo į miegamąjį.
Atsisėdo ant lovos krašto.
Ir ilgai sėdėjo, žiūrėdama į sieną.
—
Pokalbis įvyko po dviejų dienų.
Irina sulaukė penktadienio — kad būtų laiko, kad nereikėtų skubėti.
— Antonai, — pasakė ji, kai jis atsisėdo į fotelį su nešiojamuoju kompiuteriu.
— Uždaryk kompiuterį, prašau.
— Mums reikia pasikalbėti.
Jis nustebęs kilstelėjo antakius, bet uždarė.
— Kažkas rimto?
— Girdėjau tavo pokalbį su Serioža.
— Antradienį.
— Apie mano premiją.
Jis sekundę tylėjo.
Paskui numojo ranka.
— Ai, tu apie vestuves.
— Klausyk, aš kaip tik norėjau pasakyti.
— Svetkai reikia pagalbos, tu juk žinai, pas ją su pinigais visiška skylė, o vestuvės vieną kartą gyvenime.
— Pagalvojau — premija kaip tik labai pravers.
— Tu pagalvojai.
— Na taip.
— O kas?
Jis žiūrėjo į ją atvirai, be jokio kaltės šešėlio.
Ir tai buvo baisiausia.
— Antonai.
— Tai mano pinigai.
— Tai mano premija.
— Aš ketverius metus negalėjau atsidėti atostogoms.
— Pameni Italiją?
— Ira, na kokia dar Italija, — jis net nusijuokė, švelniai, kaip vaikui.
— Italija niekur nedings.
— O Svetka vieną kartą teka.
— Juk tai vestuvės, tai svarbiau už atostogas, sutik.
— Nesutiksiu.
Jis nutilo.
Pažvelgė į ją atidžiai — pirmą kartą per vakarą iš tikrųjų.
— Ira, kas tau?
— Noriu suprasti vieną dalyką.
— Pasakyk man sąžiningai.
— Jeigu Svetai nebūtų vestuvių, o aš turėčiau atostogas — ar laikytum mano atostogas svarbiomis?
— Na žinoma, — jis gūžtelėjo pečiais.
— O kodėl tada, kai reikia rinktis tarp mano ir jos, visada laimi jos?
— Visada.
— Per visus metus — nė karto ne atvirkščiai.
Jis tylėjo.
Galvojo.
— Na taip išeina todėl, kad pas tave… pas tave juk stabilu.
— Tu gali palaukti.
— O pas ją viskas nuolat dega.
— Vadinasi, aš galiu palaukti.
— O ji — ne.
— Na taip.
— O kiek aš galiu laukti?
— Metus?
— Penkerius?
— Dešimt?
— Visą gyvenimą?
— Ira, neiškraipyk.
— Aš neiškraipau.
— Užduodu tiesų klausimą.
— Ar aš šioje šeimoje turiu prioritetą?
— Bent kokį nors?
— Ar aš esu resursas, iš kurio jūs su Sveta ir visais kitais semiates, kol dar yra ką semti?
Jis susiraukė.
— Na kam tu taip.
— Resursas…
— Mes juk šeima.
— Šeima, — pakartojo ji.
— Tada atsakyk.
— Premija — mano ar bendra?
Jis sutriko.
Ir atsakė tai, ko ji ir tikėjosi:
— Na… turbūt bendra.
— Juk mes viską dedame į šeimą.
— O tavo atlyginimas?
— Mano — tai kas kita.
— Man sunku jį uždirbti.
— O man lengva?
Jis suprato, kad pasakė per daug.
Bet buvo per vėlu.
Jis jau pasakė.
—
Irina pajuto, kaip viduje pasidarė tylu ir aišku — tarsi po ilgos pūgos būtų išlindusi saulė, ir tapo matyti kelias.
— Premijos aš neatiduosiu, — ramiai pasakė ji.
— Nė rublio.
— Svetos vestuves apmokėk, kaip manai esant reikalinga — iš savo pinigų, iš kredito, kaip nori.
— Tai ne mano reikalas.
— Mano premija keliaus mano atostogoms.
— Ira, tu rimtai? — jis net pakilo.
— Dėl pinigų?
— Dėl kažkokių pinigų tu dabar taip?
— Ne dėl pinigų, Antonai.
— Dėl to, ką tu ką tik pasakei.
— Ar girdėjai save?
— Aš ne tai turėjau omenyje…
— Tu turėjai omenyje būtent tai.
— Ir žinai, aš net dėkinga tau už atvirumą.
— Man seniai reikėjo tai išgirsti.
Ji atsistojo.
Priėjo prie lango.
Už stiklo krito retas lapkričio sniegas — šlapias, neužtikrintas.
— Ilgai maniau, kad meilė — tai duoti.
— Ir galbūt taip ir yra.
— Tik meilė yra tada, kai duoda abi pusės.
— O pas mus duodu aš, o jūs — imate.
— Ir visiems gerai.
— Ir man buvo gerai.
— Iki antradienio.
— Ira, na paklausyk…
— Aš klausiau keturiolika metų, Antonai.
— Dabar truputį paklausyk tu.
Ji atsisuko.
Ir jis jos veide pamatė kažką, ko niekada nebuvo matęs — ne pyktį, ne nuoskaudą, o ramų, galutinį sprendimą.
—
Kitos dvi savaitės buvo sunkios.
Antonas iš pradžių pyko, paskui įsižeidė, paskui bandė apkabinti ir sakyti: „na gerai, na atleisk, na aš karščiavausi“.
Svetlana paskambino pati — pirmą kartą per pusmetį — ir ilgai, su ašaromis balse, pasakojo, kaip ji tikėjosi, kaip dabar viskas griūva, kaip Irina „visada jiems buvo kaip sesuo“.
Irina klausėsi tylėdama.
Pabaigoje pasakė:
— Sveta, aš tau pinigų neduosiu.
— Ne todėl, kad gaila.
— O todėl, kad nenoriu.
— Tai skirtingi dalykai, ir noriu, kad išgirstum būtent antrąjį.
Ir padėjo ragelį.
Po dienos paskambino anyta.
Antonas įkalbinėjo.
Neįkalbėjo.
Pirmadienį Irina nuėjo į banką ir atidarė atskirą sąskaitą — savo vardu, be įgaliojimo.
Kai tik premija atėjo, pervedė ją ten.
Nupirko bilietus — Milanas, paskui traukiniu iki mažo miestelio su baltomis langinėmis.
Užsisakė viešbutį dešimčiai dienų.
Vasariui.
Namuose tapo šalta.
Ne skandalingai — šalta.
Antonas vaikščiojo įsižeidęs, tylus.
Valgė atskirai.
Miegojo ant sofos, nors niekas jo nevarė.
Irina pirmą kartą per daugelį metų nejautė kaltės dėl kito žmogaus blogos nuotaikos.
Tai buvo keistas, beveik gėdingas pojūtis — tarsi būtų nusimetusi kažką labai sunkaus ir pirmą kartą supratusi, kiek tas „kažkas“ ją slėgė.
Ji nežinojo, ar liks su Antonu.
Galbūt taip — jei jis sugebės išgirsti.
Galbūt ne — jei nesugebės.
Tačiau pirmą kartą jos suaugusiame gyvenime šis klausimas buvo atviras.
Ir spręsti jį turėjo ji pati.
—
Oro uoste Irina sėdėjo prie lango išvykimo zonoje, rankose laikė popierinį puodelį ir žiūrėjo, kaip už stiklo nuo trapo lėtai tolsta lėktuvas — ne jos, svetimas, į Stambulą.
Rankinėje gulėjo pasas, įlaipinimo kortelė, mažas bloknotas ir knyga, kurią ji ryte nusipirko kioske — ne protui, o malonumui.
Telefoną ji įsidėjo į kišenę ir jau valandą jo neišsitraukė.
Antonas nuo ryto kažką rašė — vieną žinutę ji perskaitė, antros neatidarė.
Šalia sėdėjo vyresnio amžiaus moteris ryškiu šaliku ir skaitė itališkai.
Irina pagavo save besišypsančią.
— Skrendate į Milaną? — rusiškai paklausė kaimynė, pastebėjusi jos žvilgsnį.
— Į Milaną.
— O paskui toliau, į pakrantę.
— Viena?
— Viena.
— Geras dalykas, — pasakė moteris ir vėl įniko į knygą.
Irina atsilošė į kėdės atlošą.
Pagalvojo apie vyrą — be pykčio, be ilgesio, kažkaip atsitraukusi.
Pagalvojo apie Svetą — ir beveik nieko nepajuto.
Pagalvojo apie save — apie trisdešimt aštuonerių metų moterį, kuri keturiolika metų gyveno pagal svetimus tvarkaraščius ir pirmą kartą daro taip, kaip nori pati.
Paskelbė jos skrydį.
Ji atsistojo, pakėlė rankinę ir nuėjo prie vartų — ramiai, neskubėdama, taip, kaip eina žmonės, kurie pagaliau turi kur eiti.
